Mis Palabras

Mariposas muertas.

Siento un cosquilleo en mi interior. Algo que revolotea dentro de mí.
Tengo miedo que sea eso a lo que tanto temo, pero cada vez que la miro, cada vez que la pienso, se hace más intenso lo que siento.
Empiezan a descontrolarse.
Empiezan a volar libremente en mí.
Quiero que pare. No quiero que siga.
Me gustaría que muriera lo que estoy sintiendo.
Que muriera lo que esta revoloteando constantemente.
Sé que si te vuelvo a ver, no voy a querer irme.
Se emocionan al verte.
Se sienten tranquilos contigo, pero a la vez temerosos de lo que pueda ocurrir después.
Temerosos a morir.
Tienen miedo a desaparecer.
Tienen miedo de una gran decepción.
De una depresión.
Son tan bellas como el ocaso.
Tan coloridas como las flores de verano.
Tan enamoradas se la ven, sería una lástima que murieran en el interior de una persona, de un corazón.
Solo son cálidas mariposas coloridas.
Coloridas como el amor que siento. Ese amor, que se volverá grisaceo.
Ese incoloro sabor a amargura.
Ese deseo de olvidar todo.
De empezar nuevamente a enfríarse. Y de no permitir que las mariposas vuelvan a entrar.