Mis padres me dijeron de pequeño,
Que no era bueno jugar con fuego,
Pero llegó un momento que estuve hasta los huevos,
Y explotó la bomba que llevaba dentro,
Quemando a todo lo que se le cruzase por el medio,
Porque estoy harto de ser su muñeco,
Porque aunque no lo parezca cada palabra dicha la llevo clavada en el pecho,
Y cada puñetazo en el pecho lo llevo de recuerdo en el cerebro,
Porque todo al principio pareció un juego,
Hasta que acabaron por romperme hasta los huesos,
Y ¿sabeis que? Ahora os reto,
No seré menos que el resto,
Porque me cansé de tener que quedarme en silencio,
Ya me harté de vuestra orden de alejamiento,
Aquella por la que me encerré entre cuatro paredes tanto tiempo,
Rompiendo hojas de papel en las que me desahogaba escribiendo.
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Mental disorder
Short Story- A veces se me da por expresar mis ideas en un papel. -¿Ideas? ¿Qué es eso? ¿Se come? -Cállate, subconsciente.
