Dead's Game : jeux criminels.

1 janvier 2016

États-Unis, New-York. 22:37.
Dans une rue sombre attenante à la cinquième avenue un homme était acculé par deux mafieux armés, l'un d'un revolver, l'autre d'une batte de baseball en métal. Tous deux étaient des armoires à glace de 1 mètre 95 environ. Pour autant, leur cible n'avait pas peur, au contraire elle était même confiante. Il claqua des doigts et une porte métallique s'ouvrit à la volée sur la droite de la ruelle. Cinq types armés en sortirent et se précipitèrent sur les deux gredins qui osaient menacer leur chef.
_Lâchez vos armes, commença le plus imposant du groupe. Les deux mercenaires n'en revenaient pas, ils avaient poursuivis un pickpocket peu discret qui avait dérobé leur portefeuille et étaient maintenant cernés par cinq grands malabars de plus de 2 mètres de haut.
_Holà, holà ! S' écria le plus petit des deux qui avait, soi dit en passant, l'air d'être le plus intelligent des deux. Nous on ne veut pas d'emmerdes OK ? Alors on vous laisse nos flingues, vous nous rendez nos papiers et on se tire. Vous gardez l'argent aussi... Il insista sur cette dernière phrase comme si il voulait se convaincre lui-même que ce n'était que de vulgaires pickpockets. Ils déposèrent tous deux leurs armes au sol et les envoyèrent aux pieds de l'homme qui dirigeait le gang.
_Malheureusement pour vous, dit ce dernier, cela ne fait pas partie de nos plans. Tyson... Ajoutat-il à l'adresse d'un de ses hommes.
Ce dernier s'avança et d'un seul geste assomma les deux truands l'un contre l'autre.

Les deux hommes se réveillèrent dans un hangar, ligotés et bâillonnés, suspendus à un mètre cinquante du sol par le crochet d'une machine de chantier.
Celui qui se faisait appeler Tyson
S'avançat vers eux et prit le premier par la joue. Il sortit le revolver qu'il leur avait prit de sa poche arrière, força le premier à regarder son acolyte dans les yeux et plaça le canon sur la tempe du second. Celui-ci écarquillat les yeux. Puis dans un bang retentissant, la balle pénétra le crâne de l'homme et celui-ci mourut sur le coup.
Tyson décrocha le survivant, ouvrit le trappe des égouts et le lâcha dedans. Puis il sauta lui aussi.

Celui qui commandait à Tyson et ses hommes se tenait assis dans son fauteuil de directeur d'entreprise, tout en haut d'un building. Il pouvait voir par la baie le Chrysler Building et, un peu plus loin sur la droite l'Empire State Building. Le bruit d'une radio qui gresillait s'élevait du bureau d'acajou derrière l'homme. Celle-ci annonçait : "Flash-info ! Un homme du nom de Mike Gordon, 34 ans retrouvé mort dans le dix-neuvième hangar des docks de la rive Est de l'Hudson. Il a été tué d'une balle dans la tête tirée à bout portant alors qu'il était ligoté et bâillonné. Il n'y a cependant aucune piste de découverte quand à l'identité du meurtrier." Dans son fauteuil, l'homme sourit. Il se leva, regarda l'heure sur sa montre, l'aiguille passa à 23h 59. Il prit son téléphone portable attendit une minute : minuit. Il envoya son message.
"Le jeu commence."