La mano de un hombre
Que no escribia, soñaba
Pues sus versos hacen
El corazon un alma
Que no ha sido alma, sino un órgano.
Que no ha sido un órgano,
Sino una cosa.
Que no ha sido cosa,
Sino la nada.
Que no es nada sin un verso..
Pues sus versos hacen,
Que la cosa horrorosa
Sea un poema desierto.
Entonces la cosa,
Es como papel sin escribir..
Es un relampago en el cielo
Que bajo a alumbrarlo.
Para que un verso sea el silencio,
Que sonaba en su alma
Y que se plasmaba en el papel.
Ay, dichoso papel...
Que poseia tal escrito,
El que hacia mas que un verso
Mas que un alma en el papiro.
Consuelo Briones.
