Letras Suicidas [+18]

Feliz, ¿Feliz? cumpleaños.

Hoy cumplo 50 años. Nadie me acompaña, veo un retrato de mi madre, recuerdo los deliciosos pasteles que horneaba ella para mi día "tan especial". Ahora no hay quién tome su lugar.
50 años, son pocos para vivir, pero muchos para estar sólo. Cumplo años de soledad, no de nacido. Hace años que perdí todo, mi carisma, mi fé, mi esperanza... Sí, la última que muere, yo la maté.
Me gusta escribir, quizá es lo mejor que he hecho por mi en todo este tiempo de soledad y abandono.
"¿Vivir o morir?" es el nombre de mi primer obra, en ese entonces yo tenía 25, y pensar que desde entonces soy el mismo viejo amargado y sin esperanza. Odiado por los demás y odiando a ellos por igual.
Me importa un carajo quien vive y quien muere, si no me importo a mi mismo, ¿Por qué deberían importarme los demás?
Ésto y mucho más tuve la oportunidad de razonar mientras mis pulmones y organismo se llenaban de gas natural por la toma que intencionalmente dejé semiabierta, arrebatándome cada vez que respiraba cada una de mis tristezas. En fin, me deseo a mi mismo un feliz y último cumpleaños.