Newt, the Hate and the Stars - OS NEWTMAS

Newt the Hate and the Stars

Hi :D

Je suis en pleine écriture d'une fanfic longue, mais là, j'ai fait un break pour la Saint-Valentin ! (update d'après : j'avais complètement oublié ce truc, ce qui fait qu'on est plus du tout la saint valentin. Mais on est le 29, c'est un jour assez mémorable)

  Voici donc un OS écrit en une heure à la suite de la prenante lecture d'une fanfic hidekane (ou kanehide, comme vous voulez) qui parlait de ça. Je ne me rappelle plus du nom, so sorry :')

Il y a également un tout petit passage qui parle du syndrome de hanahaki, parce que j'adore cette maladie mais que je ne me suis pas assez dissociée de l'OS que j'avais lu pour en écrire un moi-même sans devenir Math Podcast

Ni relu, ni échangé !

M'bref, hope you'll enjoy !

Disclaimers : les personnages, la trame ainsi que l'univers sont à monsieur James Dashner. (et heureusement, hein, parce que moi, je m'en serai voulu toute ma putain de vie d'avoir tué Newt, humhum)

Rappel : une marque d'âme, dans cette fanfic, apparaît dès la naissance à l'endroit où votre âme sœur vous touche pour la dernière fois et les mots qui y sont inscrits sont également les derniers que ladite âme-sœur vous dira.

oOoOoOo

Newt n'a jamais réellement cru à toutes ces légendes qui dansent autour du simple groupe nominal marque d'âme.

Oh, il sait qu'il en a une ; il sait beaucoup de choses, du haut de ses huit ans. Il sait aussi ce qu'elle dit et où elle se trouve, d'ailleurs. 

Mais il n'a jamais cru à tous ces mythes qui content l'histoire d'âmes sœurs et qui disent que la phrase inscrite est la dernière que l'on entendrait de cette personne ; pour lui, cette marque n'est rien de plus qu'une vulgaire tâche de naissance – comme des mots qui n'ont aucun sens dont l'on se trouve affublés à la naissance. Une étiquette qui garantit la qualité du produit.

Avant qu'ils ne disparaissent, ses parents lui répétaient souvent que cette pauvre phrase qui tâche sa peau blanche signifiait que sa vie serait belle autant que sa mort le serait. 

Ils ne savaient pas à quel point ils se trompaient.

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Le petit blond fixe longuement sa marque dans le miroir du centre où il est enfermé. 

L'écriture fine et soignée trace ses courbes charbon sur la peau de sa mâchoire. Regarde les étoiles.

Les moqueries des autres n'avaient fait qu'amplifier la haine qu'il ressent envers ces trois mots.

Mièvres, stupides, banals. Sur un endroit voyant. 

Il hait sa marque comme il hait les étoiles.

Le ciel n'est qu'une vitrine de souffrances, la nuit tombée. A chaque mort son étoile. Des astres qui n'apparaissent que la nuit, dans l'unique but de faire souffrir.

Newt attrape le gros couteau qu'il a volé dans la cuisine.

Il le pose sur sa marque et tranche sa peau d'un coup sec. Il continue de la défigurer jusqu'à ce que l'on ne la voie plus.

Il sourit à son reflet. Son sourire est ironique et plein de méchanceté.

Il a treize ans.

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