Сказки об Италии.

XVII

...За железный столик у двери ресторана сел человек в светлом костюме, сухой и бритый, точно американец, — сел и лениво поет:— Га-агсон-н...Всё вокруг густо усеяно цветами акации — белыми и точно золото: всюду блестят лучи солнца, на земле и в небе — тихое веселье весны. Посредине улицы, щелкая копытами, бегут маленькие ослики, с мохнатыми ушами, медленно шагают тяжелые лошади, не торопясь, идут люди, — ясно видишь, что всему живому хочется как можно дольше побыть на солнце, на воздухе, полном медового запаха цветов.Мелькают дети — герольды весны, солнце раскрашивает их одежки в яркие цвета; покачиваясь, плывут пестро одетые женщины, — они так же необходимы в солнечный день, как звезды ночью.Человек в светлом костюме имеет странный вид: кажется, что он был сильно грязен и только сегодня его вымыли, но так усердно, что уж навсегда стерли с него всё яркое. Он смотрит вокруг полинявшими глазами, словно считая пятна солнца на стенах домов и на всем, что движется по темной дороге, по широким плитам бульвара. Его вялые губы сложены цветком, он тихо и тщательно высвистывает странный и печальный мотив, длинные пальцы белой руки барабанят по гулкому краю стола — тускло поблескивают ногти, — а в другой руке желтая перчатка, он отбивает ею на колене такт. У него лицо человека умного и решительного — так жаль, что оно стерто чём-то грубым, тяжелым.Почтительно поклонясь, гарсон ставит перед ним чашку кофе, маленькую бутылочку зеленого ликера и бисквиты, а за столик рядом — садится широкогрудый человек с агатовыми глазами, — щеки, шея, руки его закопчены дымом, весь он — угловат, металлически крепок, точно часть какой-то большой машины.Когда глаза чистого человека устало останавливаются на нем, он, чуть приподнявшись, дотронулся рукою до шляпы и сказал, сквозь густые усы:— Добрый день, господин инженер.— Ба, снова вы, Трама!— Да, это я, господин инженер...— Нужно ждать событий, а?— Как идет ваша работа?Инженер сказал, с маленькой усмешкой на тонких губах:— Мне кажется — нельзя беседовать одними вопросами, мой друг...А его собеседник, сдвинув шляпу на ухо, открыто и громко смеется и сквозь смех говорит:— О да! Но, честное слово, так хочется знать...Пегий, шершавый ослик, запряженный в тележку с углем, остановился, вытянул шею и — прискорбно закричал, но, должно быть, ему не понравился свой голос в этот день, — сконфуженно оборвав крик на высокой ноте, он встряхнул мохнатыми ушами и, опустив голову, побежал дальше, цокая копытами.— Я жду вашу машину с таким же нетерпением, как ждал бы новую книгу, которая обещает сделать меня умней...Инженер сказал, прихлебывая кофе:— Не совсем понимаю сравнение...— Разве вы не думаете, что машина так же освобождает физическую энергию человека, как хорошая книга его дух?— А! — сказал инженер, дернув головою вверх. — Так!И спросил, ставя на стол пустую чашку:— Вы, конечно, начнете агитацию?— Я уже начал...— Снова — стачки, беспорядки, да?Тот пожал плечами, мягко улыбаясь.— Если б можно было без этого...Старуха в черном платье, суровая, точно монахиня, молча предложила инженеру букетик фиалок, он взял два и один протянул собеседнику, задумчиво говоря:— У вас, Трама, такой хороший мозг, и, право, жаль, что вы — идеалист...— Благодарю за цветы и комплимент. Вы сказали — жаль?— Да! Вы, в сущности, поэт, и вам надо учиться, чтобы стать дельным инженером...Трама, тихонько смеясь, обнажая белые зубы, говорил:— О, это верно! Инженер — поэт, я убедился в этом, работая с вами...— Вы — любезный человек...— И я думал — отчего бы господину инженеру не сделаться социалистом? Социалисту тоже надо быть поэтом...Они засмеялись, оба одинаково умно глядя друг на друга, удивительно разные, один — сухой, нервный, стертый, с выцветшими глазами, другой — точно вчера выкован и еще не отшлифован.— Нет, Трама, я предпочел бы иметь свою мастерскую и десятка три вот таких молодцов, как вы. Ого, тут мы сделали бы кое-что...Он тихонько ударил пальцами по столу и вздохнул, вдевая в петлицу цветы.— Чёрт возьми, — возбуждаясь, вскричал Трама, — какие пустяки мешают жить и работать...— Это вы историю человечества называете пустяками, мастер Трама? — тонко улыбаясь, спросил инженер; рабочий сдернул шляпу, взмахнул ею и заговорил, горячо и живо:— Э, что такое история моих предков?— Ваших предков? — переспросил инженер, подчеркнув первое слово еще более острой улыбкой.— Да, моих! Это — дерзость? Пусть будет дерзость! Но — почему Джордано Бруно, Вико и Мадзини не предки мои — разве я живу не в их мире, разве я не пользуюсь тем, что посеяли вокруг меня их великие умы?— А, в этом смысле!— Всё, что дано миру отошедшими из него, — дано мне!— Конечно, — сказал инженер, серьезно сдвинув брови.— И всё, что сделано до меня — до нас, — руда, которую мы должны сделать сталью, — не правда ли?— Почему — нет? Это — ясно!— Ведь и вы, ученые, как мы, рабочие, — вы живете за счет работы умов прошлого.— Я не спорю, — сказал инженер, склоняя голову; около него стоял мальчик в серых лохмотьях, маленький, точно мяч, разбитый игрою; держа в грязных лапах букетик крокусов, он настойчиво говорил:— Возьмите у меня цветов, синьор...— Я уже имею...— Цветов никогда не бывает достаточно...— Браво, малыш! — сказал Трама. — Браво, и мне дай два...А когда мальчишка дал ему цветы, он, приподняв шляпу, предложил инженеру:— Угодно?— Благодарю.— Чудесный день, не правда ли?— Это чувствуешь даже в мои пятьдесят лет...Он задумчиво оглянулся, прищурив глаза, потом — вздохнул.— Вы, я думаю, должны особенно сильно чувствовать игру весеннего солнца в жилах, это не потому только, что вы молоды, но — как я вижу — весь мир для вас — иной, чем для меня, да?— Не знаю, — сказал тот, усмехаясь, — но жизнь — прекрасна!— Своими обещаниями? — скептически спросил инженер, и этот вопрос как бы задел его собеседника, — надев шляпу, он быстро сказал:— Жизнь прекрасна всем, что мне нравится в ней! Чёрт побери, дорогой мой инженер, для меня слова не только звуки и буквы, — когда я читаю книгу, вижу картину, любуюсь прекрасным, — я чувствую себя так, как будто сам сделал всё это!Оба засмеялись, один — громко и открыто, точно хвастаясь своим уменьем хохотать, откинув голову назад, выпятив широкую грудь, другой — почти беззвучно, всхлипывающим смехом, обнажая зубы, в которых завязло золото, словно он недавно жевал его и забыл почистить зеленоватые кости зубов.— Вы — бравый парень, Трама, вас всегда приятно видеть, — сказал инженер и, подмигнув, добавил:— Если только вы не бунтуете...— О, я всегда бунтую...И, скорчив серьезную мину, прищурив бездонные черные глаза, он спросил:— Надеюсь — мы тогда вели себя вполне корректно?Пожав плечами, инженер встал.— О да. Да! Эта история — вы знаете? — стоила предприятию тридцать семь тысяч лир...— Было бы благоразумнее включить их в заработную плату...— Гм! Вы — плохо считаете. Благоразумие? Оно свое у каждого зверя.Он протянул сухую желтую руку и, когда рабочий пожимал ее, сказал:— Я все-таки повторяю, что вам следует учиться и учиться...— Каждую минуту я учусь...— Из вас выработался бы инженер с доброй фантазией.— Э, фантазия не мешает мне жить и теперь...— До свиданья, упрямец...Инженер пошел под акациями, сквозь сеть солнечных лучей, шагая медленно длинными, сухими ногами, тщательно натягивая перчатку на тонкие пальцы правой руки, — маленький, досиня черный гарсон отошел от двери ресторана, где он слушал эту беседу, и сказал рабочему, который рылся в кошельке, доставая медные монеты:— Сильно стареет наш знаменитый...— Он еще постоит за себя! — уверенно воскликнул рабочий. — У него много огня под черепом...— Где будете вы говорить в следующий раз?— Там же, на бирже труда. Вы слышали меня?— Трижды, товарищ...Крепко пожав друг другу руки, они с улыбкой расстались; один пошел в сторону, противоположную той, куда скрылся инженер, другой — задумчиво напевая, стал убирать посуду со столов.Группа школьников в белых передниках — мальчики и девочки маршируют посредине дороги, от них искрами разлетается шум и смех, передние двое громко трубят в трубы, свернутые из бумаги, акации тихо осыпают их снегом белых лепестков. Всегда — а весною особенно жадно — смотришь на детей и хочется кричать вслед им, весело и громко:— Эй, вы, люди! Да здравствует ваше будущее!