Los tacones sonantes
retumban en vecindarios
calles lujuriosas desiertas
calles cómplices de muertes.
En un motel en algún bar
pensando en su cría
pensando en su mirada
atragantándose...
de un miembro desconocido
su orgullo lleno de nauseas.
Otra noche ultrajada
aguantando golpes e insultos
a veces se pregunta...
si tanto dolor valdrá la pena
aguantar tanto solamente
para completar la cena.
La poesía...
la poesía no es esclava
de las elites financieras
la poesía no pertenece
a quien se funde en dinero.
La poesía proviene
de las calles inundadas en negro
la poesía no esta
en grandes salas de arte
la poesía esta engendrada
en los gemidos de las musas
que están en cada esquina.
