Hablan de paisaje sin haberte contemplando desnudo con la luz del sol iluminándote de la vida iluminándome la vida.
O como cuando tu llegabas y todos los demás se iba, y me susurrabas bajito al oído, "nos vamos a comer a versos."
Hablan de artillería pesada, cuando no han tenido el placer de escuchar tu voz en formato de gemido,justo antes de correrte.
Que poco sabias que el cielo se encontraba en tus omóplatos en las yemas de tus dedos tocando el piano de mi ombligo, o en la curva de tu cuello. Esas curvas si que era bonita para matarme.
Y que jodido es pensar, en las 6 letras de tu nombre, cuando alguien me pregunta por mi lugar preferido en el mundo.
O recordar tu risa, cuando preguntan por mi canción favorita para descargar lágrimas que pesan en los ojos.
Pero más putada, es ver que bien te quedan estas palabras puestas, cuando tú ya no estés, y yo sigo escribiéndote a gritos.
