« Je l'aimais.
Je l'aimais ! Je l'aimais...
Il nous a trahi.
Pourquoi as-tu fait ça ? Pourquoi ? Dis-moi pourquoi ? POURQUOI ? »
* * * *
Elle pleure. Un torrent de larmes imbibe ses joues creusées de tristesse.
Assise à genoux sur cette terre noire jonchée de cadavres et gorgée de sang. Folie des hommes.
Ces cadavres, pour la plupart des civiles.
Ayant encore une fois affronté les Grands de ce monde, elle rentre blessée et meurtrie par ses longs combats, s'attendant à un accueil chaleureux et bienfaiteur. C'est la mort qui l'enserre encore une fois.
« Pourquoi ? »
Cette cicatrice, qui barre le côté gauche de son visage. Celle-ci, maquillée de cendre et de sang séché, la brûle. Cette cicatrice, preuve de sa désobéissance.
Son armure noire couverte de boue, ses mains gantées de rouge. Ses muscles sont endoloris.
Elle hurle. Elle hurle à en perdre haleine. Elle hurle toute sa rage, toute sa haine, toute sa souffrance.
C'est lui. Elle en est sûre. Celui qui est resté à ses côtés jusqu'à présent. Chéri et confiant. Une lumière qui s'est éteinte par les peurs qui le rongeaient.
Il est un traître à présent.
Le seul qui l'a touché.
Elle s'effondre, cachant son visage attristé dans ses mains broyant la terre, peignant ce dernier d'une couleur carmine. Colosse aux pieds d'argiles.
L'ennemi l'a enrôlé dans sa doctrine obscure et il ne lui reviendra jamais. Haine. Colère. Chagrin. Elle s'en veut. Déchirure. Elle sait qu'il n'y a plus d'espoir. Il ne doit pas continuer.
« Ce soir, Ewan va mourir »
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Destin
Cerita Pendek« L'ennemi l'a enrôlé dans sa doctrine obscure et il ne lui reviendra jamais. Haine. Colère. Chagrin. Elle s'en veut. Déchirure. Elle sait qu'il n'y a plus d'espoir. Il ne doit pas continuer. » « Elle est son nouvel ennemi et elle n'acceptera jamais...
