Miraba al suelo, como si estuviese buscando el infierno -o librarse de él-.
Parecía concentrada en algo físico.
Por su mirada perdida y su alma corrupta, podría ser la típica tía medio rota con ganas de autoinflingirse un poco de dolor para saciar su apetito destructivo.
Iba labrada en traje, y podría haber llegado a ser atractiva si hubiese sonreído algún día después de aquel día.
Se empezó a pasar la lengua entre el hueco de los dientes, gesto que tendía a hacer cuando estaba enfadada.
Se odiaba un poco, y al mundo.
Le pedí que se acercase, buscando sus palabras. Y no encontré nada.
Me aclaré la garganta y ella siguió temblando.
"No sé qué quieres que te diga."
Silencio.
Y más silencio.
Y ese fue el momento en el que ella se dio cuenta de que iba a ser la tía que me amaba, y a la que me tiraba.
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Dear xx.
PoetryPorque la poesía está hecha para contar algo que no se puede escuchar. Porque es una vieja forma de enamorar. Porque los años no dejan huella en ella. Ella deja huella en los años. Porque cuenta una historia. Porque por ello es poesía.
