Alzo la copa y analizo la carta.
Me bebo tus letras hasta la última.
No dejo rastro de tus versos.
Tal vez dejo una gota de arte entre mis labios, o en mi jersey de punto.
Posiblemente hay una coma resbalando por el fino cristal de la copa, desde el cáliz hasta la base.
Más tarde caerá al vacío y, lentamente, descenderá hasta chocarse contra el suelo. Como todos.
El arte pronto será un delito. Manos arriba, pues.
- auradea. [¿Real o no?]
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Dear xx.
PoetryPorque la poesía está hecha para contar algo que no se puede escuchar. Porque es una vieja forma de enamorar. Porque los años no dejan huella en ella. Ella deja huella en los años. Porque cuenta una historia. Porque por ello es poesía.
