Les oiseaux du matin montent vers le ciel
comme une marée
et leurs ailes filtrent la lumière
qui injecte la vie dans cette eau
où flottent les bois morts de la nuit
Mon poème est une barque
Un cri qui attend son heure
Les oiseaux du matin montent vers le ciel
comme une marée
et leurs ailes filtrent la lumière
qui injecte la vie dans cette eau
où flottent les bois morts de la nuit
Mon poème est une barque
Un cri qui attend son heure