La peinture. Son ancienne grande passion. Qu'il partageait avec Laura. Il n'est pas retourné dans ce garage depuis qu'elle non plus. La passion s'est comme arrêtée. Comme le temps depuis ce moment-là.
Dean resta dans l'embrasure de la porte, l'odeur de peinture, de bois, de poussière envahissait ses narines. Tous comme les souvenirs douloureux qui y étaient liés, et qui serraient son cœur, en étau. Il inspira un grand coup en fermant les yeux, puis avança doucement dans ce garage.
Il passait le bout de ses doigts sur les meubles rugueux, se rappelant leur familiarité. Aucune expression ne décorait son visage, mais comme toujours c'était l'intérieur qui prenait tout. Il déglutit, puis s'installa sur son tabouret et rapprocha le chevalet, sur lequel trônait la toile intacte. Il n'avait pas essayé de peindre depuis. Des pensées contradictoires passaient par vagues dans sa tête. Son mal de crâne commençait à revenir, mais il essaya de se concentrer et pris un pinceau un peu au hasard. La familiarité avec laquelle ses doigts s'enroulaient autour du pinceau l'aurait fait sourire, s'il avait pu. Il se laissa aller, complètement. Mélangeant les couleurs, laissant son bras prendre le mouvement, pendant que l'image s'apposait dans sa tête. Cette image qui le hantait, jours et nuits, il l'a peignit. Mettant dans ses gestes toutes les émotions qui parcouraient son corps. Savourant à nouveau cette passion. Même si cette fois, et de manière irréversible, il la savourait seul.
