Perfekt unperfekter Tag

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Ein Beben in mir. Vollkommen ungewohnt, dieses Glück. Braunes Stroh steht von einem blutenden Kopf ab. Der Hals steht von einem, mit veralteten Narben übersäten Körper ab, der lächelt. Der Lächelt, voll ekstatischer Hoffnung, lächelt, von der Illusion, ihm fehle kein Bein - eine Achillessehne halbiert - geblendet. Worte auf winzige kleine schmale dünne Mini-Zellen, Worte, die zwischen Blut, Tod und Illusion umhertanzen.
Glück nennen sie das.

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