Todo tiempo pasado fue mejor.
Cliché de mierda.
Verdad al fin.
Como todos los clichés.
Como todo lo cliché que somos nosotros.
Vaya qué cierto.
Más vale corrientes de la conciencia.
Que conciencias de la corriente.
Siempre se vuelve a la caverna.
Al útero.
Al primer beso.
Terror entre algodones.
Duele igual.
Y el dolor tiene memoria.
La nostalgia es un regocijo que duele.
No hay regazo que aguante tanta carencia.
La poesía está dónde uno la sienta ver.
No me pidas que te escriba.
Piedras en la mochila.
Pesa.
Como la conciencia los domingos.
El amor es una sensación térmica.
Un regazo donde caerse muerto los domingos.
No se trata de ella.
Algo sucede en el intestino de la tierra.
Me preocupa más el mío.
Ganglios inflamados.
Vaya a saber uno el motivo.
Primero mis huevos.
Luego tu gallina. (Tú, gallina)
Las cosas como son.
¿Cómo son las cosas?
Pregunta ontológica.
Mañana.
El día del que habla toda la humanidad.
La energía manda.
Percibir antes de entregar la pequeña muerte a nadie.
Al final se aprende a dormir con la luz apagada.
Y no pasa nada.
Hombre, que no pasa nada.
pesutic
