Allí estaba él, parado frente a mí,
Retador con su mirada, parecía analizarme,
Nunca lo había visto así,
Parece asqueado sin dejar de mirarme.De pronto su rostro enrojece,
Su expresión es un poco frustrado,
Comienza a llorar y sus fuerzas fallecen,
Se desvanecen y luce derrotado."¿Qué pasa?" le he de preguntar,
"Te odio" le escucho contestar,
Pero no me sorprende la respuesta,
Soy fácil de odiar. Quisiera ayudar.Me amenazaba con su vida terminar,
Apenas podía entenderle al hablar.
Me sentía impotente
Y a la vez temeroso.Alguna vez fuimos amigos,
Antes no importaban los detalles,
Cantábamos a dúo los domingos,
Y ahora estamos atados en este valle.Yo intenté hablarle pero mi voz no salía,
No era un simple mal día.
Sacó un arma del bolsillo de su chaqueta,
Sus ojos llorosos me miraban y cerró la puerta.Era imposible que yo no lo viera,
Veía sus intenciones claras y sin manera,
Qué triste era, le supliqué que no lo hiciera,
Pero la bala y la sangre ganaron la certeras.Desde que hice este escrito, no lo sé, todo cambió. Al menos eso creo. Fue una manera de desahogarme y luego cuando lo leí unas semanas más tarde decidí que yo debía cambiar porque las cosas dentro de mí no estaban nada bien. Quizás ese antiguo yo no murió y sólo está escondido, pero tampoco quiero averiguarlo. Este es el final del poemario, muchas gracias.
-Arcaico.
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