Una flor de primavera

Son esas cosas...

Son aquellas hojas blancas por las que mis dedos se deslizan,

algunas lagrimas francas que caen haciendo que se derritan,

que se manchen de finas capas de agua,

que sientan el dolor que mi alma aun derrama.

Son aquellas hojas en las que tantas veces escribi tu nombre,

en las que escribi poemas y canciones todas para el mismo hombre,

el mismo que me robo el corazon, el mismo que me enseño el amor.

Son aquellas hojas que en ocasiones se han tornado negras,

recordandome todo aquello que saber no quisieras,

y esas mismas pobres hojas son las que han hecho mi vida bella,

ayudándome a sacar todo lo que dentro siempre esta...

Algunos versos me riman, otros no tanto,

pero que importa, que igual me va en mi canto,

que en todo desentone y en mucho siempre pierda,

el camino se me hace largo y hay tintas que aun me queman.