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(1) cambio de rumbo

                  

El viento sonaba perfecto en las rendijas del casco de los nueve hombres que iban en carretera 80, camino a Sacramento. Era un momento especial. Hace bastante tiempo que no tenían la oportunidad de realizar una ruta solo por el mero justo de conducir, pues las los negocios no habían sido tan fructíferos como esperaban los Hell's Angels, además la guerra con los Mongol's se volvía cada vez más intensa y sangrienta. Abdel 'Roch' Rochtman, el presidente de Hell's Angels Motocycle Club no se encontraba muy cómodo con esta situación, a sus 58 años no se encontraba en óptimas condiciones para encabezar una guerra de tal magnitud, tampoco tenía ganas, por lo que levantó la moción de viaje en la mesa de la casa central de los ángeles.

—Necesito un respiro, necesitamos un respiro... ha corrido demasiada sangre en los últimos dos meses— Dijo duramente Roch, mirando fijamente a su vicepresidente, Vincent Styles, mientras le daba una calada a su cigarrillo.

—Lo sabemos viejo, pero las finanzas no están muy buenas, tu sabes que...  — Debatió Niko Tomlinson, el secretario y encargado de las finanzas del club, haciendo una pequeña mueca con su rostro.

—Necesitamos salir, tenemos dinero suficiente como para hacer un corto viaje a la exposición de Sacramento... Los nuevos negocios del bar se dispararon —Interrumpió a Nicholas la voz más joven de la mesa. Prontamente todas las miradas se posaron en él, por lo que Harold exclamó: —Apoyo a Roch, necesitamos un respiro de toda esta mierda—

—Entonces, levanto la moción: a favor del viaje a Sacramento —Exclamó Roch apagando su cigarrillo en uno de los cuantos ceniceros de la gran mesa del club. Rápidamente ocho manos se alzaron, mientras que Niko Tomlinson se sintió obligado por las miradas ajenas de sus hermanos a levantarla de todos modos.

                Luego de dos días decidieron salir desde la casa del presidente del club. Los nueve miembros llegaron en sus motocicletas brillantes y con el tanque lleno para recorrer aproximadamente 138 millas. Estaba acompañados del prospecto, el aspirante a ángel que espera la aprobación en dos semanas, en la camioneta más lujosa del club cargada de neceseres básicos para la sobrevivencia.

                Al tomar la carretera 80, luego de 10 minutos de viaje, el ambiente se sentía bastante extraño, a pesar de que todos los ángeles estaban a encantados con el viaje. La carretera estaba demasiado solitaria para ser las siete de la tarde, cuando la oscuridad comienza a cubrir Reno. Harold '810' Styles rápidamente percibió la extraña soledad que acompañaba su viaje, por lo que comenzó a fijar atentamente su mirada en el final de la carretera. Distinguió, con un poco de dificultad, luces extrañas, detenidas y parpadeantes unos cuantos metros delante de la marcha motociclista.

—¡Abdel! —Gritó a todo pulmón rompiendo el orden de marcha de su club, adelantándose hasta llegar a la cabecera, posicionándose a un costado del viejo Roch. — ¡Mira allá!

                Dicho acto fue seguido por unas señas de Roch a los miembros del club para detenerse a un costado de la carretera. Había percibido lo mismo que Harold y pensaba que era un completo riesgo continuar por una posible emboscada.

—¿Nos quedaremos acá? ¿En serio?... si son los Mongol's debemos hacer frente, no estoy para que me llamen gallina —Dijo completamente exasperado Zayn Malik a Harold, observando que el joven estaba con la mirada fija en el final de la carretera.

—Es una emboscada, está más que claro —Concluyó Vincent Styles, cortando, con su cuerpo, el objeto observado por Harold a distancia —Debemos seguir de todas maneras, 810

—Es peligroso y lo sabes —Respondió Harold dándose cuenta de la presencia de Vincent en su campo visual —Se supone que queremos un relajo de esta guerra.