The Degradation

ГЛАВА 6

"Я никогда не понимал, зачем люди оплакивают мёртвых. Нужно оплакивать пустоту. Боль. Нехватку. Но не мертвых, потому что мёртвые ничего не чувствуют. Нужно оплакивать живых. Тех, кто остался. Тех, кто страдает от этой потери, потому что мёртвому нет никакого дела. Он не страдает. Он просто мёртв."- Гарри

***

Маленькая стрелка моих часов, которая крутится в регулярном ритме. Блондинка, которая наматывает прядь волос на палец. Зубрила, который с большим шорохом переворачивает страницу. Библиотекарша, которая печатает что-то на компьютере и периодически морщит нос, чтобы поднять спадающие очки. Паук, который бежит от одной щели к другой. Тиканье больших повешенных над дверью часов. Ручка, которая скатывается по столу, и которую я поднимаю вновь и вновь. Вздыхаю. Похоже, всё вокруг намного интереснее находящейся передо мной книги по праву. Вытаскиваю свой IPhone и проверяю, не ответил ли Аноним. Я отправил ему отсчёт дней утром, но никакого ответа. Вчера он тоже не ответил. Вдруг он на меня злится? Каждый раз, когда мне кажется, что у нас получается наладить диалог, он всегда ускользает. И это пугает. Остался всего 31 день, до конца отсчёта, а мне кажется, что первый мейл был миллион лет назад. Хотя я ещё помню его «Что бы ты делал, если бы тебе оставалось жить всего 100 дней?». Это невозможно, в его вопросе должен быть смысл. Он не просто так его задал. Это не тот тип вещей, которые спрашивают просто так. Чем быстрее проходят дни, тем больше становится то неприятное чувство в моём животе. Потому что, несмотря на то, что он мне сказал, я знаю, что что-то произойдёт.

«Мне жаль»

И нажимаю на «отправить». Я не привык извиняться, но я не хочу потерять его сейчас. Не сейчас, когда до конца осталось так мало. Я не могу выкинуть из головы навязчивую мысль, что он сделает какую-то глупость. Ещё раз вздыхаю и кладу телефон обратно. Пытаюсь сконцентрироваться на гражданских правах.

В конце концов, я неплохо продвигаюсь. Спустя час выпускаю карандаш из рук и медленно потягиваюсь, пока мой взгляд резко не останавливается на силуэте. Не может быть. По инерции подношу руку ко лбу и хмурюсь, почувствовав три шва под пластырем. Это должно быть шутка. После четырёх дней полного исчезновения он в пяти метрах от меня. Четыре дня назад я по его вине истекал кровью, волнуясь, не случилось ли с ним ничего, а он просто стоит возле стеллажей. Смотрит в свою проклятую книгу, которую он держит в одной руке, в другой теребит ручку. Да, наверное, это просто шутка. Он не может быть настолько наглым. Но, похоже, что он именно такой. Блять, я четыре дня переживал за него, а он читает, как будто ничего не произошло! Как будто он не выкинул меня на обочине, после того, как разбил мне лоб о боковое стекло, потому что этот козёл был зол и пьян! Я сейчас взорвусь. Он подходит к двери и готовится выйти. Я взрываюсь. Встаю, скрипя стулом, и быстро подхожу к нему. Он не заметил, как я подошёл. Сильно толкаю его.