De bruces, de golpe, de modo violento.
La soledad callada, perfora en lo más hondo del orgullo.
De bruces en la cara, de golpe en las costillas, de modo violento en lo que llamamos corazón.
Dura, fría, el continicio de hoy va a doler.
Voy a sangrar, yo morir, sí, en infinitivo
La soledad me quitó la capacidad de conjugar en tiempo real, y menos la palabra morir.
Antítesis de vivir en sentido metafórico y no literal.
Muerto, nos morimos, ¿me hubiese muerto? Qué no, ya, solo muerto.
El ayer, los labios, las copas dejadas empezando la noche, las malas decisiones,
tú, ¿vives aún? No. No te conozco, perdona, te confundí.
Un lápiz junto al cuadro de tu recuerdo.
Un cuaderno con todos los abrazos dentro.
Un abrazo que evoca versos.
Un verso para cada musa.
Una musa para cada poeta.
Un poeta para la soledad y
la soledad para el poeta.
Un poeta para y sin nadie.
Como resultado: Un poema para sobrellevarte,
Soledad.
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Colección de Poesía Corta
PoetryAquí iré agregando cosas pequeñas que escribo en ratos libres, en la universidad, en mi casa etc... Espero y gusten bastante.
