Me he decidido a escribir el poema de mi vida, pero que es mi vida, sino el jardin de papel que el mundo hace y deshace a su gusto.
Nunca, ni en la más mínima de mis agonías se presentó un alma que me diera la mano. Todos eran fantasmas que vagaban por el mundo y veían como la vida se escapaba de a poco de mis ojos.
Hasta ahora no espere nada de nadie, ni siquiera espere que la soledad me acompañara en los días más oscuros de mi vida, y no pienso esperar jamas. Si me imagino algo no sucede, porque así funciona este mundo.
Frente de mi la hoja de papel en blanco permanece así, en blanco, que escribo, acaso escribo la justificación de mis lágrimas derramadas o tal vez puedo escribir de los momentos felices, mejor aún escribiré sobre el amor de mi vida, del cual solo veía sombras pero nunca su rostro.
Pero ninguno describe mi vida entera.Tal vez en la agonía de mi vida tenga un mejor poema que escribir, porque por el momento la hoja permanecerá con su etiqueta de "nuevo", todavía tengo tiempo y mucha tinta para hacer mas borradores del poema perfecto de mi vida no perfecta pero adecuada a quien soy.
