Tinta Y Papel

Idiota

Él una vez más sólo quería perderse,
Perderse en su mundo de letras;

Donde no hubiera nada que lo detuviera,
Salvo la duda de si algo así es real o queda resignarse.

Sólo quería escribir y sentir,
Que ya no estaba en ese lugar, en ese momento,
Que todo era actuación y como tal fingir,
Y que su vida podía ser como en aquellos cuentos.

El calor invadía sus mejillas y sus orejas,
Todo aquello era un relato sin obtener moraleja.
Intentó calmarse al comenzar a escribir,
Pero ni siquiera sabía cómo o qué decir.

Aquella hoja de libreta estaba en blanco,
Esperando ser manchada por sangre de bolígrafo;

Y no importaba si sus palabras rimaban,
Sólo importaba que él se sentía miserable.

¡Pero que hijo de puta egoísta!
Aquel inepto se creía fatalista,
En un mundo de desiguales,
Él creyó que sus problemas iguales.

¿Y qué hay de los demás,
Ellos en qué quedan,
Por qué él era igual de miserable?
Pues no lo era, no importan,
Las palabras que su mente rondaban.

En ese momento sentirse así era su tormento,
Sentirse vacío, solo y despistado,
Sin tener para sí mismo un feliz argumento,
Él se había extraviado, él era un idiota olvidado.

[18/08/16]

-Arcaico.