Grenzenlos *MannxMann* #rosale2017/18

Des einen Pech, ist des anderen Glück

Bereits von Weitem sah Igor, dass sich die Türen schlossen. In seiner Eile schlitterte er mit seinen Schuhen die letzten paar Meter über den Boden und donnert gegen die Glasscheibe. Ohne dem groß Beachtung zu schenken, rüttelte er an den Türgriffen. Verschlossen. Wer hätte das gedacht.

Gehetzt trat er an den Kontrollschalter. Der Flughafenangestellte ignorierte ihn und klopfte die Tickets an jeder Ecke zu einem gleichmäßigen Stapel zurecht. Fragend hob er die Augenbrauen, als Igor keine Anstalten machte zu verschwinden.

„Entschuldigen Sie. Ich habe mich verspätet", sagte der Brünette kurzatmig. „Wie komme ich jetzt in das Flugzeug?"

„Gar nicht", lachte der Mann humorlos. Er hielt Igor für einen Clown, wie jeden anderen, der zu spät kam. Als ob sich die Flugzeiten nach den Schlafmützen richteten. „Es sei denn, Sie können fliegen."

„Wie bitte?", fragte Igor zwischen zwei schnellen Atemzügen.

„Er ist-", der Mann hob demonstrativ die Hand und sah auf seine billige Armbanduhr. „Ja, er ist schon abgeflogen."

20 Tore waren zu viel. Igor fluchte leise. Er hoffte, dass auch Sasha zu spät gekommen war. Aber für den Blonden war das nicht so fatal, wie für ihn.

Schelmisch grinsend ging der Flugangestellte an ihm vorbei. Der Fußballer konnte schwören, ein böses, leises Lachen gehört zu haben. Wütend warf er seine Reisetasche zu Boden und trat mit aller Kraft gegen den Pult, dass es schepperte.

Unbeeindruckt dreht sich der Mann zu Igor um. „Hättest lieber gestern so nach dem Ball gekickt und ein paar Tore geschossen."

Ungläubig blickt Igor ihm hinterher, bis sein Rücken in einer Traube von Menschen verschwand. Eine helle Tonabfolge drang durch die Lautsprecher.

„Noch so einer", schimpfte er und ließ den Kopf hängen.

Igor beschloss zu den beiden Übeltätern, denen er das ganze Schlamassel zu verdanken hatte, zurückzukehren.

Missmutig trat der Brünette an den Albtraumschalter des gesamten Moskauer Flughafens. Mit seinem Pass klopfte er gegen die Scheibe, um die Aufmerksamkeit der beiden zu erlangen. Sasha war ganz in einem Telefonat vertieft und ignorierte ihn. Erst als Igor den Pass mit einem peitschenden Knall auf die kurze Ablage warf, schielte der Blonde zu ihm herüber.

„Oh", überrascht hob dieser die Augenbrauen. „Warte mal eine Sekunde", sagte er in die Sprechmuschel des Telefons.

„Warum bist du noch hier?", wandte er sich wieder dem Fußballer zu.

„Hör zu", grimmig zogen sich Igors Brauen zusammen. Seine Augen waren klein und müde. Er hatte viel Ähnlichkeit mit einem quengeligen Kind, das zur Strafe in die Ecke gestellt wurde. „Setz einfach den Stempel. Ich will endlich nach Hause."

Wut kochte in Igor, wie ein bald explodierender Vulkan. Und obwohl er Sasha liebend gern die Meinung gesagt hätte, besann er sich eines Besseren. Er wusste, dass der andere ihn wieder mit einem dummen Spruch abschmettern würde. Doch dafür war Igor zu fertig und zu gestresst.

„Willkommen zurück im Heimatland", lächelte der Blonde den Star an. Theatralisch verdrehte Igor die Augen. Ob dieser Idiot sich je ein Kommentar verkneifen könnte?

„Hast du Gepäck abgegeben?"

„Selbstverständlich."

Sasha kniff die Lippen aufeinander und legte den Pass mit dem Ticket zurück vor Igors verkrampfte Hände.

„Dann ist es noch zu früh für die Heimat."

Igor blinzelte ein paar Mal, als würde ihm das über sein Unverständnis hinaus helfen.