Il fait nuit noire, à l'instant où je te glisse ces mots. Je ne trouve plus le sommeil depuis plusieurs jours, et les heures où le ciel est sombre deviennent interminables. C'est un soulagement de voir le soleil se lever à nouveau chaque matin, et une angoisse de sentir les ombres tomber et la lueur des étoiles sortir.
Tout se mélange, et j'oublie souvent que je suis à la guerre. Les gueulements des officiers sont là pour nous le rappeler, et l'odeur de la terre sèche sur la peau des hommes s'attaque aux autres senteurs de la forêt. Les cris, les rires et les détonations bercent mes journées, ma plume sur mon papier à lettre façonnent mes nuits. Lors de mes heures de sommeil inexistantes, je pense à Plymouth, et à la jeunesse ivre que nous avions pu passer là-bas. Ce sont ces conneries d'enfants qui dessinent les plus beaux souvenirs, tu sais ? Et il y a tellement d'autres, d'autres aventures, que je ne me lasserai jamais de te rappeler à travers mes lettres.
Nous avions rencontré le bouc de monsieur Handerson à l'automne de nos dix ans, et nous nous sommes perdu dans les bois de Plymouth alors que la lune était haute, et que les loups hurlaient. Nous sommes grimpés sur les tuiles de notre ville, et chassé les grenouilles pour les ramener en classe de biologie. Nos genoux étaient recouverts de sang lors des kilomètres à bicyclette, et nos visages de bleus, à cause des baffes et des claques. On se faisait poursuivre par les chiens du fermier de la colline parce qu'on lui volait ses tartes, et comme des sales gosses, on écrivait des insultes sur les murs de l'école en pouffant, excités par ces actes clandestins. Et alors, devant les nuages qui masquent la lune au corps d'huile, je te raconterai à travers mes lettres d'encre les milles souvenirs que je porte sur nous.
La prochaine lettre arrive vite, ma Jean.
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