Мстители: 20 лет спустя...

Здрасте, я ваш новый кошмар.

Пасмурный ноябрь. Утро. На улице сыро и влажно. Шел  непрекращающейся уже какую неделю дождь. Мужчина в старом, потрепаном и грязном коричневом пальто брел по темному и занюханому переулку. Вот уже постепенно капующие с неба дождевые капли - замерзали, и уже оседая плавно на грязный асфальт превращались в прекрасный снежный покров. На улице уж очень тихо -не слышно и ветерка, и скрипа  старого флигеля. Но мужчина даже не обращал на это внимания. Ну как-"не обращал"? Ему было всеравно.
Вот мужчина резко развернулся на каблуках и зашагал в другую сторону. Полы пальто распахнулись и на секунду стало видно во что он был одет. Потрепаная, неглаженная фиолетовая рубашка. Обычные, зауженные темно-коричневые брюки. На кожаном ремешке нервно болталась карточка пропуска с гербом Щ.И.Т.а.
Неожиданно мужчина остановился и огляделся. В полумраке сверкнули прямоугольники очков. Ядовито - зеленые глаза недобро сощурились.
Из-за угла послышались шаги. Группа людей окружила агента Щ.И.Т.а. Щелкнули предохранители автоматов.
Из группы людей выделился один силуэт. Агент удивился. На силуэте был одет настоящий средневиковый болахон. Вопреки ожиданиям силуэт заговорил, явно зная кто перед ним.
-Доброе утро, профессор Беннер,-пропел компьютерный голос из под болахона.
Мужчина ухмыльнулся:
-Я бы не назвал его добрым.
-А по моему, в самый раз - не заметно для всех Брюс набрал на своем телефоне пару слов.
А силуэт все что-то продолжал разглагольствовать и распевать о людях, "хорошей" погоде и о благородных злодеях, преданых своему высокому долгу. 
-Хм. Неужели очередной псих?!- задумчиво протянул Беннер. Силуэт, остановившись на середине своего монолога посмотрел на Брюса. Из под капюшона снова послышался надтреснутый компьютерный голос. Фигура заметно напряглась, а затем неожиданно рассмеялась в лицо профессору. Беннера передернуло. Неотрывно смотрящая на него фигура снова заговорила, но на этот раз жутким, свестящим шепотом:
-Псих?! Пос-с-мори-им...- чьи-то сильные руки схватили агента Щ.И.Т.а за руки, скрутили и свели, но не успел Брюс что-либо сделать, как такая-же сильная рука прижала к лицу какую-то пряную тряпочку.
"Хлороформ",-мелькнуло где-то на подсознании профессора и тут же погасло, остался только липкий, тяжелый, беспокойный сон.

***
В безликом переулке, у мусорных баков и старой домофонной трубки лежали осиротевшие пропуск, разбитый телефон и записка:
"НЬЮ-ЙОРК, УЛИЦА 58, ДОМ 345А. ПЯТНИЦА, 14. 07. 20**. В 5 ВЕЧЕРА. И НЕ ОПАЗДЫВАЙ, ЕСЛИ ХОЧЕШЬ СНОВА УВИДЕТЬ СВОЕГО ДРУГА, АГЕНТ РАЙСЕР."