Et tout bascula. . .

Prologue

Comment en suis-je arrivé là ?

Rien ne m'y destinais, après tout il n'y a pas de destin, rien de supérieur. Homme, fait de chair et de sang. Rien de plus. Rien de plus mortel non plus.

Cela fait plusieurs heures qu'elle est devant cette pierre. Elle n'a pas bougé, ni même remarqué que le soleil se couche à l'horizon, trop absorbée par ses pensées. Dans la pierre sont gravées des lettres, témoignant de la personne sous ses pieds. Un nom et deux dates, et pour les plus chanceux, une dernière phrase, dernière parole au monde. Juste ça. Il n'y a pas besoin de plus d'ailleurs. Un jour on est venu au monde, un autre on l'a quitté. On nous donne un nom comme une étiquette pour ne pas se perdre, nous confondre, mais on finit toujours par nous oublier.

Que reste t- il de nous une fois notre corps devenu poussière, un nom et deux dates ? Qui se souviendra de ce que nous avons été ? De nos passions, de nos peurs, de nos drames ? Certains disent qu'il restera nos idées transmises dans toutes nos œuvres, toutes ses parties de notre âme que l'on souhaite voir nous survivre et être le témoin éternel de notre passage. Que de vanité ! Tout ce que l'on est meurt avec nous. Supposons que miraculeusement nos œuvres survivent aux temps, qui les comprendra, qui les étudiera ? Ne seront-elles pas comprises de travers, dénigrées nous mourrions donc deux fois ?

De plus qui diable peut réduire un homme à quelles écritures illisibles sur de malheureux papiers égarés de tout contexte ?

Un homme est fait de chair et de sang, mais aussi d'âme. C'est ce qui fait de lui un homme unique, sans pareil. Une âme qui un jour ou l'autre tombe dans l'oubli.