I Am Yours

Chapter 20

Стай­лз смот­рит на неё, чувс­твуя, что прос­то не мо­жет зас­та­вить се­бя от­вести взгляд.
Де­вуш­ка от­ки­дыва­ет на­зад во­лосы, ос­матри­вая уче­ников.
Он ждёт, ког­да она по­дой­дёт к их сто­лику, по­нимая, что хо­чет, что­бы она бы­ла ря­дом - он не го­тов её от­пустить. Эта де­вуш­ка нуж­на ему.
А она пе­реми­на­ет­ся с но­ги на но­гу и, ка­жет­ся, не со­бира­ет­ся дви­гать­ся в его сто­рону.
Джек­сон лег­ко ка­са­ет­ся её пле­ча, и она по­вора­чива­ет­ся к пар­ню ли­цом, оза­ряя его лу­чезар­ной улыб­кой.
Ка­кого чёр­та? Он не дол­жен да­же сто­ять ря­дом с ней!
У­ит­тмор про­ходит к сво­ему сто­лику, и Ма­лия по­кор­но сле­ду­ет за ним.
Она не мо­жет быть ря­дом с ним.
Стай­лз сжи­ма­ет ку­лаки, об­ли­зывая су­хие гу­бы. Кровь за­кипа­ет от не­ожи­дан­но нах­лы­нув­шей не­навис­ти.
Он го­тов встать и ус­тро­ить скан­дал ми­рово­го мас­шта­ба, ещё се­кун­да - и он не вы­дер­жит, а пос­ле про­ис­хо­дит это.
Лёг­кое ка­сание.
Па­рень за­дер­жи­ва­ет ды­хание. По­душеч­ки паль­цев прос­каль­зы­ва­ют вдоль его ру­ки, и он прик­ры­ва­ет гла­за, мгно­вен­но ус­по­ка­ива­ясь.
Стай­лз пе­рево­дит взгляд на де­вуш­ку, что си­дит ря­дом с поч­ти со­чувс­твен­ным вы­раже­ни­ем ли­ца.
Она по­нима­ет его.
Ли­дия под­жи­ма­ет гу­бы, сла­бо улы­ба­ясь, пос­ле че­го чуть сме­лее ка­са­ет­ся его ру­ки.
- Всё хо­рошо, - шеп­чет она.
И он по­нима­ет, что это дей­стви­тель­но так.
Од­но её «Всё хо­рошо», и он го­тов за­быть обо всём.
***
Стай­лз гру­бо хва­та­ет Эл­ли­сон за ру­ку, при­тяги­вая к се­бе.
- Ка­кого чёр­та бы­ло се­год­ня в сто­ловой? - ши­пит па­рень.
- Ты о чём? - брю­нет­ка зло от­дёрги­ва­ет ру­ку, пос­ле че­го смот­рит пар­ню в гла­за.
- С ка­ких это пор Ма­лия об­ща­ет­ся с Джек­со­ном?
- А что, те­бе мож­но за­водить дру­гие от­но­шения, а ей нет?
- Я не об этом, пусть за­водит, что хо­чет, но это же У­ит­тмор, Джек­сон У­ит­тмор, по­нима­ешь, да?
- Он был мо­им дру­гом, и он не так ужа­сен, чес­тно.
- Да лад­но? Прос­то... она это серь­ёз­но?
- Ко­неч­но, нет, Стай­лз. Это всё ра­ди то­го, что­бы ты по­рев­но­вал, но мы-то с то­бой по­нима­ем, что это не сра­бота­ет, а те­перь, будь добр, до­неси это до неё, лад­но?
***
Дверь в мою ком­на­ту от­кры­ва­ет­ся, и я при­под­ни­маю гла­за, гля­дя на Стай­лза.
На фо­не иг­ра­ет Nickelback- «Far Away». И я не мо­гу не улыб­нуть­ся, вспом­нив наш та­нец.
Де­лаю гло­ток чая из круж­ки, пос­ле че­го на­чинаю ти­хо под­пе­вать.
Па­рень са­дит­ся ря­дом, и я де­лаю ещё один гло­ток. Он кла­дёт го­лову мне на пле­чо и то­же на­чина­ет шеп­тать сло­ва пес­ни.
Я бе­ру круж­ку дву­мя ру­ками, ла­дони мгно­вен­но об­жи­га­ет, но я не ре­аги­рую и пью даль­ше. Стай­лз мед­ленно за­бира­ет круж­ку из мо­их рук, де­лая один гло­ток.
Чувс­твую, как его гу­бы ка­са­ют­ся мо­ей ко­жи на шее, но не хо­чу ре­аги­ровать на это. Де­лаю ещё гло­ток, пос­ле че­го став­лю круж­ку на тум­бочку и смот­рю в сте­ну.
Мои гу­бы ше­велят­ся, и я про­из­но­шу сло­ва пес­ни, но уже без зву­ка. Па­рень об­ни­ма­ет ме­ня, ста­ра­ясь быть бли­же, но я не хо­чу это­го.
Я ви­дела его ре­ак­цию, я ви­дела, как он смот­рел на неё, я всё по­нимаю, я мо­гу по­нять, но мне слиш­ком боль­но, я не мо­гу стер­петь это.
Сгла­тываю, пос­ле че­го по­вора­чива­юсь в его сто­рону. Смот­рю в гла­за, по­нимая, что без не­го ку­да слож­нее, чем с ним.
- Ты лю­бишь её? - шеп­чу я, на что па­рень прос­то под­жи­ма­ет гу­бы. Мне всё яс­но.
Сно­ва смот­рю в сте­ну. Прис­лу­шива­юсь к его ды­ханию, оно сби­лось. Он вол­ну­ет­ся.
- Всё в по­ряд­ке, не пе­режи­вай, - встаю, нап­равля­ясь к две­ри.
Са­мое ужас­ное - то, что я мо­гу его по­нять.
***
От­кры­ваю дверь до­ма, и на мо­ём ли­це по­яв­ля­ет­ся улыб­ка.
- Ка­нику­лы! - кри­чит Скотт, пос­ле че­го под­ле­та­ет ко мне, зак­лю­чая в объ­ятия.
- Да, Скотт, я в кур­се, - сме­юсь я, ут­кнув­шись пар­ню в шею.
- Я ско­ро нач­ну рев­но­вать, - вор­чит Эл­ли­сон, за­ходя в дом вслед за пар­нем.
- Дав­но по­ра, - под­держи­ва­ет Ай­зек, ко­торый про­ходит сле­дом.
- Мол­чи уже, - Эри­ка пи­ха­ет его в пле­чо, при этом ста­ра­ясь не вы­ронить па­кеты - к сло­ву, они все с па­кета­ми, кро­ме Скот­та, ви­димо, он при­гото­вил­ся для объ­ятий.
- Мы ни­чего не за­были? - ус­та­ло про­из­но­сит Ки­ра, за­ходя в дом.
- Не-а, - Ли­ам за­ходит пос­ледним и зак­ры­ва­ет за со­бой дверь.
- А в чём де­ло? - всё же ре­ша­юсь спро­сить я, ог­ля­дывая дру­зей, ко­торые по-хо­зяй­ски хо­дят по мо­ей кух­не, раз­би­рая па­кеты.
- Ве­черин­ка в честь ка­никул, - слы­шу я у се­бя за спи­ной.
Глу­боко вды­хаю, ус­лы­шав этот го­лос.
Он ме­ня не пре­дуп­ре­дил. Мо­жет, это по­тому, что он во­об­ще боль­ше со мной не раз­го­вари­ва­ет, и мне бы хо­телось знать, что это во­об­ще зна­чит.
Я по­вора­чива­юсь, гля­дя на Стай­лза.
- Здо­рово, мог бы и ска­зать мне об этом.
- Но... ты ведь со мной не раз­го­вари­ва­ешь, - что? Он сей­час серь­ёз­но?
- Во­об­ще-то это ты со мной не раз­го­вари­ва­ешь, - воз­му­щён­но про­из­но­шу я.
- Я по­няла, - по­да­ет го­лос Ки­ра пос­ле па­узы, - вы не раз­го­вари­ва­ете друг с дру­гом.
- Что зна­чит Я с то­бой не раз­го­вари­ваю? - про­дол­жаю я.
- А что? - па­рень раз­во­дит ру­ки в сто­роны. - Я те­бя не по­нимаю, вспом­ни наш пос­ледний раз­го­вор.
- Раз­го­вор? - ус­ме­ха­юсь я. - За­меть, ты мне так и не от­ве­тил, и мне ка­жет­ся, вся при­чина в этом, - я пе­рево­жу взгляд на дру­зей, ко­торые смот­рят на нас, от­крыв рты, и по­нимаю, что мы наш­ли не то вре­мя и не то мес­то.
- Лад­но, - вы­дыхаю я, опус­тив ру­ки, - да­вай­те луч­ше по­дума­ем о ве­черин­ке.
- Муд­ро, - ки­ва­ет Ай­зек.
***
- Ты не мно­го вы­пил? - Ки­ра за­бира­ет у Ай­зе­ка ста­кан и от­став­ля­ет его в сто­рону.
- Слу­шай, я не ма­лень­кий, - ус­та­ло взды­ха­ет Ай­зек.
- Я знаю, прос­то те­бе уже ре­аль­но хва­тит.
- Вот имен­но, Ки­ра, хва­тит! Хва­тит за­ботить­ся обо мне, хва­тит так от­но­сить­ся ко мне, - па­рень про­водит язы­ком по ниж­ней гу­бе, пос­ле че­го смот­рит де­вуш­ке в гла­за.
- Те­бе это раз­дра­жа­ет? Лад­но, ес­ли я те­бя так раз­дра­жаю, то по­жалуй­ста...
- Ме­ня это не раз­дра­жа­ет, я прос­то не зас­лу­живаю та­кого об­ра­щения, ты же по­нима­ешь, я те­бя не зас­лу­живаю.
- Ай­зек, я всё знаю. Ес­ли ты чувс­тву­ешь ви­ну за то, что не мо­жешь от­ве­тить мне вза­им­ностью, то это глу­по. Сер­дцу не при­кажешь, я не мо­гу вык­лю­чить чувс­тва к те­бе, так же как и ты не мо­жешь вык­лю­чить чувс­тва к Эл­ли­сон, ты в этом не ви­новат. Я твой друг, и те­бе в не­кото­ром ро­де обид­но за ме­ня, но не пе­режи­вай, мы друзья и всё по-преж­не­му хо­рошо, я за­бочусь о те­бе не по­тому, что на­де­юсь, что в один прек­расный день у те­бя по­явят­ся чувс­тва ко мне, мне прос­то нра­вит­ся это, вот и всё.
- Те­бе ну­жен хо­роший па­рень.
- Да не ну­жен мне па­рень, прав­да, мне и так не пло­хо. Всё рав­но ког­да-ни­будь я встре­чу пар­ня, ко­торый по­любит ме­ня, и я бу­ду счас­тли­ва с ним.
- По­любит те­бя? А ты его? Ты то­же его по­любишь.
- Я уже люб­лю, ни­кому не суж­де­но ис­пы­тать это дваж­ды, спа­сибо за то, что я чувс­твую это.
- Зву­чит, как «Ай­зек, ты сло­мал мне жизнь».
- Ты лю­бовь мо­ей жиз­ни, этим ты точ­но не сло­мал мне жизнь, - де­вуш­ка ос­тавля­ет лёг­кий по­целуй на его ще­ке, пос­ле че­го отс­тра­ня­ет­ся, заг­ля­дывая в гла­за, - спа­сибо.
***
Под­ни­ма­юсь на вто­рой этаж, чувс­твуя сво­боду.
На­конец-то.
Му­зыка, ал­ко­голь, тол­па лю­дей - всё, что обыч­но под­ни­ма­ет мне нас­тро­ение, се­год­ня ужас­но раз­дра­жа­ет.
Ос­та­нав­ли­ва­юсь, так как Стай­лз сто­ит око­ло мо­ей ком­на­ты, он сто­ит ко мне спи­ной, и я не мо­гу ви­деть его ли­ца, мо­жет, он пь­ян.
- Че­го ты тут сто­ишь? Че­го не ве­селишь­ся вмес­те с ос­таль­ны­ми? - спра­шиваю я, под­хо­дя бли­же.
- А ты че­го не ве­селишь­ся? - по его го­лосу по­нимаю, что он со­вер­шен трезв.
- Как-то нет нас­тро­ения.
Па­рень по­вора­чива­ет­ся, и я глу­боко взды­хаю, об­ли­зывая гу­бы.
Ри­сунок. У не­го в ру­ках ри­сунок, на ко­тором изоб­ра­жён он.
И всё же зря я его на­рисо­вала.
- А брать чу­жие ве­щи не­хоро­шо, - ус­ме­ха­юсь я, но при этом слы­шу, как мой го­лос дро­жит.
- Ког­да ты на­рисо­вала это? - за­да­ёт воп­рос в лоб он, и я нем­но­го те­ря­юсь.
- Я не пом­ню.
- Пом­нишь, да­же не пы­тай­ся об­ма­нуть ме­ня.
- Лад­но, - сда­юсь я. - Пом­нишь, я поп­ро­сила у те­бя фо­тог­ра­фию Эл­ли­сон, а ты дал мне аль­бом ва­шего клас­са?
- За­чем? - его го­лос ров­ный, от че­го мне ста­новит­ся не по се­бе.
- Прос­то мне пон­ра­вилась эта фо­тог­ра­фия...
- Ли­дия, - па­рень взды­ха­ет, под­ни­мая на ме­ня взгляд. «Ли­дия». Он сно­ва про­из­нёс моё имя.
- Что ты хо­чешь от ме­ня ус­лы­шать? Да, да, да ты не без­разли­чен мне ещё с то­го вре­мени, но ес­ли ты ду­ма­ешь, что я бу­ду ре­зать ве­ны из-за то­го, что у те­бя ещё ос­та­лись чувс­тва к быв­шей, то ты глу­боко оши­ба­ешь­ся, всё нор­маль­но, прав­да, я по­нимаю, вас мно­гое свя­зыва­ет и я... я точ­но не та, кто смо­жет её за­менить.
- Я не хо­чу, что­бы ты за­мени­ла мне её. Ты спро­сила, люб­лю ли я её. На са­мом де­ле я да­же не ду­мал об этом ни­ког­да, я не за­думы­вал­ся над тем, что зна­чит это сло­во. Мне бы­ло хо­рошо с ней, а лю­бовь это или не лю­бовь - это не так важ­но, ду­мал я. В мо­ей го­лове бы­ли мыс­ли о том, что я да­же не спо­собен по­любить ко­го-то. Но тут по­яви­лась ты... я да­же не по­нимаю, что же в те­бе та­кого осо­бен­но­го, но я смог рас­стать­ся с ней, я да­же мо­гу сми­рить­ся с тем, что она бу­дет с дру­гим, но ты, - па­рень под­хо­дит бли­же, и я ока­зыва­юсь при­жатой к сте­не, - ты толь­ко моя, - он прис­ло­ня­ет­ся сво­им лбом к мо­ему, ус­ме­ха­ясь кра­ем рта, - я го­тов на всё ра­ди те­бя. Я, чёрт возь­ми, люб­лю те­бя, Ли­дия, - я де­лаю глу­бокий вдох, пос­ле че­го ста­ра­юсь при­вес­ти свои мыс­ли в по­рядок, - а зна­ешь, по­чему?
- По­тому что я толь­ко твоя, - шеп­чу я.
***
Про­сыпа­юсь от то­го, что гла­за ре­жет яр­кий сол­нечный свет, ко­торый про­ника­ет в ком­на­ту че­рез ок­но.
По­вора­чива­юсь на дру­гой бок, что­бы пос­мотреть на пар­ня, ко­торый спит ря­дом. Глу­боко вды­хаю. Обо­жаю быть в его ком­на­те - здесь всё про­пита­но его за­пахом.
«Я, чёрт возь­ми, люб­лю те­бя, Ли­дия».
Эти сло­ва плот­но за­сели в мо­ей го­лове, и я не мо­гу ду­мать ни о чём дру­гом.
Всмат­ри­ва­юсь в ли­цо Стай­лза, и мои гу­бы са­ми со­бой рас­тя­гива­ют­ся в улыб­ке.