Y de nuevo, de nuevo,
el aire corre inerte,
y los hilos, los hilos
no campan a su suerte.
Mi luz, esta luz,
ilumina una esquina,
pero no es, ya no es
la que veo cada día.
Este ruido, el silencio,
un frío parasitario,
no es verdad, no es cierto
que me sienta solitario.
Adaptarse, readaptarse,
un cambio de mil demoras,
y esperando, protestando
por segundos que son horas.
Y de nuevo, nada nuevo,
una nota, misma nota,
una vuelta, otra vuelta
de la rueca, nunca rota.
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Poemario
PoetryDiversos poemas que he ido escribiendo a lo largo de algunos años, de diversos temas pero siempre con el color de cada sentimiento que plasmo en ellos.
