Betrogen

VIII: Abschied

Sie steht im Schlafzimmer.
Ein Bogen Papier und ein Füller liegen auf Ihrem Schreibtisch.

Sie setzt sich.
Der Füller liegt schwer in Ihrer Hand.
Nicht so schwer wie Ihr Gewissen.
Sie zieht den Füller übers Papier.
Schwungvoll. Geplant. Determiniert.

Als Sie Ihren Namen daruntersetzt, rutscht der Füller. Das N verschmiert.

Sie fürchtet sich vor dem Danach.
Sie weiß nicht was kommt.
Doch es ist besser.
Besser als das, was Sie lebt.

Sie hebt die Pillendose auf. Schlafmittel.
Sie braucht Sie seit Jahren.

"Ich liebe dich.", erklärt Sie.
Sie leert die halbe Packung in Ihre Hand.
"Ich kann nicht ohne dich."
In der anderen Hand hält Sie ein Wasserglas.
"Ich will nicht ohne dich leben."

Sie schluckt die Pillen.
Sie spült mit Wasser nach.
Sie legt sich ins Bett.
Erwartet den Schlaf.
Eine einzelne Träne löst sich aus Ihrem Augenwinkel.

Verlassen liegt Ihr Abschiedsbrief auf dem Schreibtisch.