►Prologue◄

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La chaleur tiède qui embaumait la pièce, le doux son de l'été et les couleurs chaudes qui se projetaient sur les murs de ma chambre me détendaient en cette fin d'après-midi.

La radio de ma chambre était allumée et si je tendais l'oreille, je pouvais alors entendre une chanson inconnue du grand public.

Ce genre de musique que personne ne connaît.

Ce genre de musique que personne n'aime.

Pourtant... J'aimais cette musique. Elle retentissait délicatement sur mon ouïe et l'aura qu'elle dégageait, était particulière et me procurait une sensation de bien-être.

Enfin...

Seulement si je l'écoutais.

Un crayon de papier en main, le regard concentré sur une feuille de type A4, mes doigts s'agitaient tout seul. Je dessinais quelque chose d'indescriptible, d'abstrait presque.

C'était de l'art. C'était moi.  

C'était moiOù les histoires vivent. Découvrez maintenant