Прошло три дня, с того момента, как я потерял смысл жизни. Чонгук стал моей последней надеждой на счастливую жизнь. Он стал для меня всем. А потом ушёл, внезапно даже не помахав ручкой на прощанье.
Сейчас я стою на краю крыши, прямо как семь лет назад, когда мои чувства подвели меня впервые.
Но теперь все по-другому.
Я вспоминаю Чонгука. Я не хочу его ненавидеть, а хочу поглубиться в него больше. Мне нравится его мимика, улыбка, голос, запах, манера разговора, и даже то как пахнет его носок. Потому что это запах гребанной клубники.
Я прыгнул, без колебаний, просто или сложно. Носпустился с крыши легким путём. Лишил себя проблем и травмы на всю оставшуюся жизнь.
И только письмо в моей руке говорило о моих мативах. В нем я рассказал, о том, что я хотел сделать в будущем. О том какую историю я хотел написать с Чонгуком. Обо всем. О запахе его подушки, о его душераздирающем голосе, о вкусном кофе по утрам, о том, как вода стекала по его телу, когда он мылся и отм, как он умер. О последних секундах его жизни. Я даже в подробностях описал вкус его соленых слез и алых губ.
Я прыгнул. С письмом.
Я оставил воспоминание о Чонгуке, как о восьмом чуде света, который поверил в меня и поэюбил несмотря ни на что.
Это наша история, которая кончилась не успев начаться.
