Todo lo que él intentaba de nada servía,
pues ella de él nunca se enamoraba.
Rosas le llevaba,
canciones le cantaba,
la luna le traía,
pero ella sin fijarse en él seguía.
Lágrimas y suspiros,
canciones y poemas,
como si hubieran cupidos,
él componía blasfemas.
Noches de llantos,
días de cantos,
atardeceres de tantos
los placeres que tenía en sus manos.
Llegaron los fines de sus días,
con visiones sombrías.
Pues él seguía sin conquistarla,
y sólo le quedaba besarla.
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Poesía titulada
PoetryPoemas con nombre. Simplemente leed, espero que os guste. Los últimos escritos son los más recientes, por lo tanto, para mí, son los mejores. Ningún autor debería recomendar esto, pero yo lo haré: comenzad a leer desde el final.
