Esa mañana de Marzo
Fría y lluviosa,
Sin color,
Gris y solitaria.
Recuerdo ese sendero,
El viento soplando
Y revoloteando en las hojas,
Mi cabello amarrado en una cola alta
Y esos mechones volando fuera de lugar,
Las gotas callendo en mi suéter
Del mismo color que el clima
Y un vaso de café frío
Me acompaña en mi camino
A paso tranquilo.
El cielo parece muerto
Roto por las nubes,
Los arboles son tenebrosos
Llenos de ponzoñosas ramas
Y la gente no se detiene,
Sigue y sigue,
Los autos corren
Y las aves gritan.
El viento perfora el silencio
Y mis botas alteran un charco,
Salpicando el agrietado asfalto
De la tristeza del cielo
Y miro aquella vieja estatua
De un hombre con nombre heroico,
Para detenerme en aquel árbol olvidado,
Ese que conoce todas las historias,
Todas las vidas,
De personas en paseos solitarios
Aquellas que tienen
Arte en la palma de su mano,
Esas que son estrellas en la noche
Y merodeadores en el día,
Aquellas como tú,
Aquellas como yo.
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12:36
PoetryUn par de versos Algunas vagas rimas Intentando ser poesía Con pinta fina Enredada en la madrugada Siendo poemas grises Y un par de estrofas Olvidadas en su alma.
