Libération de l'âme

Ce type

Il reste là, à faire semblant encore et encore. « Tu es toujours si sûr de toi... » Non. C'est ce qu'il s'efforce de faire paraitre. Il n'est pas assidu, ni sérieux, ni certain, ni heureux. Il n'est qu'un enfoiré qui donne des conseils qu'il ne suit pas, qui n'écoute pas mais demande qu'on l'écoute, qui dit aux autres de parler mais qui reste muet. Il n'est qu'une illusion, une façade bâclée qui suffit au spectateur. Il est ce genre de type perdu qui fait semblant de rire et qui en fait trop. Ca se sent dans sa voix, ça se lit sur son sourire, ça se voit dans ses yeux et dans ses attitudes. Il pue la souffrance, il transpire la douleur et le faux, il n'a plus d'élan vital, plus de rage, plus d'envie de vivre. Malgré tout, il continue de lutter pour paraitre heureux. Mais ce n'est plus crédible, Il ne trompe plus personne, ses yeux sont soulignés d'un bleu-noir fatigué, ses paupières se ferment toutes seules, les cicatrices arrivent à échapper de leurs prisons de tissu, les larmes coulent toutes seules, son sourire s'évade, il trébuche, reste silencieux et il est rare de le voir sans clope ou join entre les doigts. Je sais qu'il ne cessera jamais de hurler qu'il va bien, qu'il est putain d'heureux et qu'il adore la vie. Je sais tout ça de ce type rien qu'en le regardant. Je sais tout ça parce que ce type est exactement comme moi.