Les chroniques de Gudule

Une chaussette et un super-pouvoir

L'hélicoptère piloté par Magouille se posa sans encombre sur ce qui restait du monastère, totalement investi par les légumes. Les habitants, moines et touristes, avaient fui en direction des villes les plus proches – environ deux mille kilomètres.

« CN et Gudule nous ont encore échappé, indiqua l'un des sbires-carottes.

— Incapables ! S'emporta Von Brocoli.

Le scientifique fou chargé des expériences démoniaques de Rodolphe-Albert ôta sa casquette sans délicatesse et essaya de la mâchonner vivement, puis de l'écraser sur le sol. Rien n'y faisait, elle était indestructible.

— Je dois me calmer, dit-il. On n'arrive à rien en étant énervé.

— Je connais un truc pour ça, dit Magouille en descendant lui aussi. Dites « ôooombaya » en respirant très profondément et sentez-vous connecté au reste du monde, à son énergie spirituelle et tellurique. Vous êtes quel signe du Zodiaque ?

— Aucune idée, dit Von Brocoli.

— Prenez-en un au hasard, et lisez votre horoscope tous les jours. S'il vous plaît, croyez à l'astrologie ; s'il ne vous plaît pas dites-vous que c'est du vent. Vous vous sentirez toujours content. Une autre méthode existe, qui consiste à sélectionner un nouveau signe tous les jours selon votre humeur du moment.

— Très efficace, nota Von Brocoli.

— Que voulez-vous, je suis aussi coach personnel. Bon, mon job étant terminé, salut. Je vais me réapprovisionner en tapis volants.

Von Brocoli décida que c'était le moment idéal pour polluer un peu plus la planète, il se saisit donc d'une sorte de machin oblong brunâtre obtenu à partir de feuilles séchées d'une plante psychotrope, fit une flamme avec un briquet à essence, l'alluma et commença à disperser de la fumée dans l'atmosphère.

— Cigare ? Demanda-t-il en voyant arriver JBSchrottenloher, mains et chevilles liées, traîné par les sbires-carottes comme un paquet de linge un peu lourd.

Gorzül suivait aussi, sauf que lui marchait encore dignement.

— Gilgamesh ! S'exclama JBSchrottenloher. Gilgamesh, au secours !

Von Brocoli fit une sorte de « tss, tss, tss » qui aurait donné envie à toute personne raisonnable de faire usage de violence à son encontre (ce que nous devrions récuser, mais bon, c'est un méchant, et dans toutes les œuvres de fiction on a le droit de faire du mal aux méchants, que voulez-vous).

— Il ne vous sauvera pas, Wattpadien, pas plus que votre Monstre Spaghetti Volant. Regardez la vérité en face ! Le monde est nôtre, désormais, et Wattpad de même. Nous régnons sur la réalité comme sur la fiction. Nous sommes la dictature ultime.

— Vous avez définitivement tué l'originalité dans les histoires ! S'exclama Gorzül. Tout ce que vous produisez, c'est la même tambouille standardisée. Pire qu'industrialiser la culture, vous l'avez taylorisée !

— Bien dit ! S'exclama JBSchrottenloher avant de se remettre debout lui aussi.

Une phrase dans laquelle apparaissait le verbe « tayloriser » ne pouvait être que bien dite.

JB se secoua un peu pour enlever la neige de ses épaules.

— Silence ! Répliqua Von Brocoli. Je suis satisfait de constater votre capture. Rodolphe-Albert sera content de vous voir ; vous, JBSchrottenloher, ni plus ni moins que son créateur. Je suis sûr que vous aurez beaucoup à vous dire... avant d'être l'un de nos tous premiers cobayes à la transmutation légumière.