Skam

Нутро

Крис

Иду домой. К ней. Как будто больше блять некуда. Как будто она мое спасение. Мой выход. Избавление от всего этого "плохого" что меня окружает. Как кусочек чего-то светлого в моей голове. 
Моя рука кровоточит. Мое лицо кровоточит. 
Какой - то урод назвал ее шлюхой.
И мне этого хватило, чтобы захотеть прикончить его. Все очень просто. Она - неприкосновенна. 
Неужели я признал это ?
Ни хе ра. 
Просто ее нельзя трогать. Ни-ко-му. Нельзя просто так смотреть на нее, касаться ее, гладить ее рыжие волосы, говорить с ней. 
Нельзя. 
Лезть. 
В мое. 
Пальцы сжались в кулаки. Сглотнул. 
Бесит. До ломоты в костях бесит. Сводит внутренности от того, что в момент темноты. Единственное, что я видел - не ебаный свет в конце тонеля, не свет от фонаря который сверкал, пока меня били хер пойми сколько ребят. А ее глаза. Лицо. Светлое. Нежное. Беспокойное. Такое родное. Мое. 
Делаю короткие вдохи из-за того что болят ребра. Как будто засунули нож и не высунули. Так и оставили. С торчащей рукояткой у груди, умирать. 
Медленно. Тихо. Одного. 
Плетусь еле переставляя ноги. Любой прохожий подумает что я пьян, но нет. Я просто иду к ней. 
Можно позвонить Уильяму. Сказать ему что за дерьмо произошло и остаться у него. Он же заботливый, братишка. 
Но-нет-черт-возьми. Мне нужна она. 
Нужна. 
Наконец-то. 
Мне нужна она. Чтобы смотрела на меня по утрам. Чтобы видеть ее когда иду спать. Чтобы держать за руку когда занимаюсь сексом. Или просто держать за руку. Чтобы делать эти до-тошноты-девчачьи вещи и радовать ее. Видеть улыбку. Морщинки в уголках глаз когда она счастлива. Чтобы кушать ее завтраки которые она не умеет готовить. Ничего кроме яичницы. И говорить что вкусно. Впихивать это в себя и убегать из дома пока не вырвало. И все равно говорить что хочу есть ее еду на следующий день. Чтобы выносила мне мозг. Или терпела мои выносы. Чтобы убивать друг друга. И быть рядом. Не просто в одной комнате, постеле, на одной фотографии, держась близко друг от друга. А быть-черт-возьми рядом. Чтобы она гладила меня по плечам, и думала что я не замечаю. Ставить руку ей на колено. На шею. На ключицы. 
Целовать ее по утрам. 
Засыпать с ней. Обнимая ее. 
Я помешался. 
На этой рыжей. 
Карма такая сука
*** 
Я стучался в ее дверь уже миллион раз. Она либо спит, либо спит с кем то. И если второй вариант, то сегодня я точно совершу убийство. Оно будет медленным. И приятным. Позвонок за позвонком. Хрящи. Суставы. 
И доберусь до сердца. Как она добралась до моего. Тронула руками. И нет его. Ничего нет. 
Сижу на крыльце. Закуриваю сигарету и  морщусь боли. Чертовы ребра. 
 Начинается дождь. Футболка не спасает от ливня и я начинаю дрожать. Чувство как будто я на улице в минус сорок. А сейчас всего-то май. 
Звук. Скрип двери который заставляет меня задержать дыхание. Оборачиваюсь и вижу ее. 
Босые ноги, ничем не прикрыты.
Растрепанная, в моей футболке. Моей. 
Черной, с брингами. Со стертой надписью. 
Рыжих волос почти не видно. Они совсем черные из-за отсутствия света и мне хочется чтобы она его включила, потому что рыжие волосы - это мой сдвиг по фазе. 
- Не помешал ? 
Она молчит. Молчитмолчитмолчит 
Вздыхает. 
И закрывает дверь. 
Конец. 
Это мать его конец. Выдыхаю дым и тушу сигарету. 
И продолжаю сидеть. Потому что нет сил встать. Потому что я все растратил на то чтобы добраться сюда. Добраться сюда чтобы не уйти обратно. И похую что она себе надумала. 
Я не знаю сколько проходит, прежде чем снова открывается дверь. Но дождь проходит и я остаюсь сидеть. И почти засыпаю, сидя, в неудобной позе, в холод, потому что я устал. И почти умираю. Или уже.  
Встаю и смотрю на нее, когда она складывает руки на груди и хмурит брови, после того как лучше рассматривает меня. 
- У тебя пять минут чтобы объяснить что ты здесь делаешь, - грозно, почти как взрослая. 
- Я просто. Пришел к тебе. 
Она приподнимает брови и на лбу образуются складки от удивления. Мне хочется разгладить их пальцами. 
- Я скучал. До одури скучал по тебе. - произношу  на выдохе, потому что знаю что не смогу их сказать снова. Голос почти ломается. От честности. От осознания того что я открыт. перед ней.   
У нее меняется взгляд. Осанка. Дыхание. Она смотрит вниз, на мои руки, на мою шею. На мои губы, скулы, глаза. 
Смотрит с удивлением, беспокойством, задумчивостью. 
Страхом. 
Что я снова оттолкну. Брошу куда подальше. Поиграюсь. 
И потом я вижу. Она опускает щит, свою персональную броню от таких подонков как я. От тех кто портит все нутро. Хватает грязными руками и пачкает. Ломает. И уходит. 
Смотрит на меня, серыми - серыми - серыми глазами, которыми я одержим  и чем-то непонятным в них. Молчит. И разрешает приблизиться. смотреть. касаться. 
И потом
Шаг
к ней. 
И она стоит, пока я хватаю её за талию, пока поднимаю футболку и касаюсь её тёплой кожи, даже если на улице так холодно. Она покрывается мурашками. Зарываюсь в её волосы, в шею, вдыхаю такой родной и теплый запах. 
И она робко поднимает руки, холодные пальцы идут вверх по моей спине, и останавливаются на шее. Прижимается ко мне ближе, несмотря на меня, насквозь мокрого. 
И тогда я понимаю. 
Я дома.