Cicatrices del Pasado

*Tres años antes*

El sudor me corre por la frente. Muerdo mis labios para no derramar lágrimas. Las sábanas de mi cama no son suficiente para cubrirme y protegerme de los monstruos que me rodean. En el instituto, en la calle, en mi casa... Debo luchar contra ellos, lo sé, pero, ¿Cómo puedo ganar?

Estoy perdida. Me he metido en un camino en la dirección equivocada, y no puedo salir.

Voy hasta el baño en silencio, aunque no haya nadie en casa. Aunque esté sola, como siempre. Me miro al espejo un momento, pensando en que lo que voy a hacer está mal, pero ya no puedo aguantar más este dolor. El constante dolor que me presiona el pecho.

"Fea"

"Gorda"

"Empollona"

"Rara"

Son los insultos con los que últimamente me identifico, de los miles que me dicen. A todas horas; en todos los lados, es lo que oigo. Y ya no puedo más. No puedo con esto. No puedo seguir haciendo como si no me importase, yendo con la cabeza gacha a todas partes; seguir diciendo "estoy bien", cuando en realidad me muero por dentro.

Ya no creo en nada; sólo en la realidad, en este infierno...

Me armo de valor y cojo una cuchilla. Voy presionando lentamente en mi brazo izquierdo, dejando una marca rosa en principio; para que luego se convierta en rojo. Una lágrima me cae por la mejilla, y una gota de sangre cae al suelo. Me sujeto el corte y, sin previo aviso, empiezo a llorar. No por el dolor del corte, sino por el dolor que llevo encima desde estos últimos meses.

Ya me da igual todo... Sólo quedará una cicatriz. Y no es nada comparado con mis últimas cicatrices, las que no se ven, las que llevas dentro de ti...

Las cicatrices del pasado.