On dit que fumer aide à oublier.
Alors j'ai essayé.
Pas si difficile d'en trouver quand on vit avec un père fumeur...
Et s'il le remarquait? Quelle excuse aurais-je?
Je ne vais pas bien.
Comment peut-on avouer à ses parents que nous n'allons pas bien?
Comment peut-on avouer qu'on est pas bien si personne ne veut comprendre qu'on est malade?
Je ne me pleins jamais de ne pas être crue alors qu'on ne me crois jamais.
Pourquoi croirait-on une folle?
Pourquoi croirait-on une handicapée?
Personne ne peux m'entendre, me comprendre.
C'est toujours pareil.
Je me sent seule.
Sûrement parce que je le suis.
Tant pi.
C'est peut-être mieux ainsi.
De toute façon, qui pourrait me comprendre?
Personne.
Car je suis étrange.
Personne n'a envie d'être ami avec moi.
Je suis trop différente.
Je suis dyspraxique.
Je suis dyscalculique
Je suis handicapée mentale.
Une folle.
D'après mes parents, je suis une voleuse.
Je n'ai jamais rien volé de ma vie.
Mais je le suis, parce que ça ne peut être que moi.
Car c'est moi la folle de la famille.
Une folle est forcément une voleuse!
Plus personne ne croit en moi.
C'est ça qui blesse.
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Journal Intime d'une dyspraxique
Não Ficção"La dyspraxie est ce que l'on appelle couramment une maladresse pathologique. Ce sont des enfants pathologiquement maladroits : ils se cognent, ils tombent, ils cassent, ils ont du mal à manger proprement parce que le maniement des couverts est com...
