Friki

004 | Rapiñador

La  noche  se  había  vuelto  aún  más  calurosa  y  correr  a  la  casa fue  como  nadar  a  toda  velocidad  en  sopa  hirviendo. 

En  la esquina  del  bloque donde vive Clary, se  vieron atrapadas  por  un  semáforo en  rojo. 

Clary se  removió  nerviosamente  arriba  y  abajo  sobre  las puntas  de  los  pies,  mientras  el  tráfico  pasaba  zumbando  en una  masa  borrosa  de  faros, Emma por otro lado se mantenía calmada y tranquila, sin ninguna gota de sudor en su cuerpo, como si estuviera acostumbrada a correr mucho tiempo.

Clary intentó  volver  a  llamar  a  su  casa, pero  Jace  no  les  había  mentido:  su  teléfono  no  era  un  teléfono.

Al  menos  no  se  parecía  a  ningún  teléfono  que  las chicas hubiesen visto  antes. 

Los  botones  del  sensor  no  tenían  números,  sólo más  de aquellos  símbolos  extravagantes,  y  no  había  pantalla.

Mientras  trotaba  calle  arriba  en  dirección  a  la  casa,  vieron  que las   ventanas   del   segundo   piso   estaban   iluminadas,   la acostumbrada  señal  de  que  la  madre de Clary  estaba  en  casa.

«Estupendo  —se  dijo Clary—.  Todo  está  bien.»

Pero las dos sintieron un  nudo  en  el  estómago  en  cuanto  pisaron  la entrada. 

La  luz  del  techo  se  había  fundido,  y  el  vestíbulo estaba   a   oscuras.   Las   sombras   parecían   llenas   de movimientos  clandestinos.  Con  un  estremecimiento,  empezaron a  subir  la  escalera.

—¿Y a  dónde  crees  que  vas?  —dijo  una  voz.

Clary  y Emma se  volvieron.

—¿Qué...?

Se   interrumpió Emma.   Sus   ojos   se   estaban   ajustando   a   la penumbra,  y  podía  distinguir  la  forma  de  un  sillón  enorme, colocado  frente  a  la  puerta  cerrada  de  madame  Dorothea.  La anciana   estaba   encajada   en   el   interior   como   un   cojín demasiado  relleno. 

En  la  penumbra,  Clary  solo  distinguió  la forma  redonda  del  rostro  empolvado,  el  abanico  de  encaje blanco  en  la  mano  y  la  abertura  de  la  boca  cuando  habló.

—Tu  madre  —dijo  Dorothea—,  ha  estado  haciendo  un buen  barullo  ahí  arriba.  ¿Qué  está  haciendo?  ¿Moviendo muebles?

—No creo...

—Y la  luz  de  la  escalera  se  ha  fundido,  ¿te  has  dado  cuenta? —Dorothea  golpeteó  el  brazo  del  asiento  con  el  abanico—. ¿No  puede  hacer  tu  madre  que  su  novio  la  cambie?

—Luke no es... — intento decir Emma.

—La   claraboya   también   necesita   que   la   laven.   Está asquerosa.  No  me  sorprende  que  esto  esté  casi  tan  oscuro como  la  boca  del  lobo.

—Luke  NO  es  el  casero—  dijo Emma con voz fuerte y clara.

Aquello  era  típico  de  su  anciana  vecina.  Una  vez  que consiguiera  que  Luke  pasara  por  allí  y  cambiara  la  bombilla, le   pediría   que  hiciera  un  centenar  de  otras  cosas:  ir  a recogerle  la  compra,  limpiar  la  ducha.  En  una  ocasión  le había  hecho  hacer  pedazos  un  viejo  sofá  con  una  hacha  para poderlo  sacar  del  apartamento  sin  tener  que  desmontar  la puerta  de  sus  goznes.