stasera
nessuno si cura
di questa brezza
che cade sui fiori
e non fa rumore
ma noi ubriachi nei boschi
finti ubriachi
ubriachi di arte e di noi
e di tutto quel resto
incerto
cerchiamo una scusa
per non sparire
con questa brezza
che non fa rumore
cerchiamo
di non far rumore
mentre ci sfioriamo
con l'anima
