Elle ne souriait jamais, je crois qu'elle avait du mal. Une petite voix au fond d'elle lui soufflait qu'elle serait ridicule. Elle était complexée, jamais trop sûre d'elle. Maladroite, dans ses mots, dans ses gestes, dans ses envies. Elle avait peur, fuyait le monde; les foules trop engagées, les files d'attentes, les restaurants bondés, les spectacles tant attendus, les places publiques et même les scènes de crime. Habillée tout en noir, elle avait le sentiment que seule cette couleur lui correspondait, la nuit elle avait rendez-vous avec la noirceur, la solitude, les rêves qui devenaient des cauchemars. Car oui elle rêvait, mais en silence.
