Смотрю на тебя, как на последний шанс, которого у меня не будет.
И дисбаланс в голове говорит,
что всё это мне не по силам,
что лучше быть слабой, инфантильно - сопливой,
и мой последний шанс - это просто уйти.
Навсегда остаться в школьной форме за грязной партой,
портить тетрадки,
сочинять ненужный стих, вместо урока математики.
Ждать, что ты меня просто простишь.
Свою жизнь пропустить, прогуляв все уроки,
и ругая себя за никчёмность,
обещая себе: "будет завтра, и я стану готова".
Предавая себя, предавая свои обещания.
Предавая тебя, попросив, чтобы просто простил на прощание.
в сотый раз.
В сотый раз уже стало невесело.
Все мои поступки вполне неоправданны,
а ошибки мои много весили.
Мои будущие врачи уже готовят свои капельницы,
(чтобы меня отключить)
"Счастливой смерти, неудачница!"
Счастливой жизни тебе, мой самый красивый цветок!
Ты ярче всех сгораешь в огне, а я лягу сорняком у ног.
Я буду помнить тебя,
не успевая на автобус.
Не открывать свой рот, когда не нужно,
не показывать свой голос.
Я как участник команды "не прощённых за неучастие",
озноб тревожит меня, в неуверенность всё вокруг превращая.
Отправляясь в страну лузеров со своим чемоданчиком,
я бледнею с каждым шагом,
с табличкой "мне к неудачникам".
И вот наступает Весна,
Как пять лет назад наступала.
И в моей детской комнате жили игрушки, а не таблетки феназепама,
и я не думала о смерти,
и что stop-life - это и есть дети.
Цвет кожи был всё же бледным,
но не словно жестянка от пива.
И я, блять, не писала пустые стихи,
в которых всё так некрасиво.
Но спать на уроках однажды мне всё же понравилось больше,
чем перспектива на будущее сидеть с тобой за руку в Польше.
Поездка ещё впереди,
мы все едем на хуй,
ты тоже.
