В заброшеном здании на первом этаже в маленькой темной и душной комнатке под упавшими словно от землетрясения балками лежал молодой человек. Его лицо было беспокойным. Глаза закрыты. Был ли он жив или скорее мертв, этого мы не знаем. Через маленькое окошко в комнату проник лучик света. Капсулы для перемещения пустовали. Они были поломаны, выдернуты из системы. Человек резко открыл глаза и сделал "вдох спасенного утопающего". Его грудь стремительно поднималась и быстро опускалась. Антошкин попытался сдвинуть балку, придавившую его, но у него ничего не вышло. Не понятно, сколько он здесь пролежал. Антошкин чувствовал сильную мучительную головную боль. Но что произошло? Он не помнил. Антошкин попытался воссоздать в воображении что-то приятное, но представит, удалось только одну черноволосую девушку. Антошкин вспомнил все сразу. Его дыхание еще не успело наладиться, но он не обратил на это внимание. Антошкин заплакал навзрыд. Слезы лились из него. Дыхание участилось. Антошкин взвыл. Он не мог вынести случившегося. Создатель мертв. Нет больше Филбулта. Нет больше Порок.
- Ее нет!- завопил Антошкин, все больше походя на раненого льва.
Антошкин кричал, выл, бился о тяжелую балку, разбивая в кровь руки. Он заметил покрывшиеся коркой раны на левой руке, оставленные Порок, и стал задыхаться от нехватки дыхания. Внутри все сжалось. Его обуяла невыносимая тоска. Казалось, его сейчас разорвет. Антошкин кричал, как никогда.
Его скоро обнаружили. Балки разгребли, Антошкина отвезли в больницу. Спасли. Он долго не мог прийти в себя, хотя и понимал, что Порок все равно навсегда в его сердце. Антошкин часто думал и о Создателе. Хорошо было бы написать о нем книгу. Все же, он был достойным человеком, ну или хотя бы ученым.
Еще в больнице Антошкину часто снился сон: будто он пытается дотянутся до чего-то, но не может. Он делает еще одну попытку и в этот момент все заканчивается. Перед глазами одна тьма. Экран гаснет, будто телевизор выключили из сети. А внутри пустота. И страх, отчаяние. Антошкин всегда просыпался в холодном поту. Кружилась голова, била дрожь.
Как-то ночью после такого сна, Антошкин проснулся с криком. Он сел в кровати и прокрутил в голове все события того дня. Но как же он выжил? Создатель сказал так: "Тердельф упадет на Филбулт, и все уснут навсегда". Антошкин повторил эту фразу несколько раз. Ну конечно! Сон! Ведь сон - основа перемещения между реальным миром и вымышленным. Антошкин подумал о том, что все туристы успели самостоятельно телепортироваться. А он? Неужели он переместился в последний момент? Это было бы слишком низко. Нет, он остался с Порок. Значит... значит так подействовал Тердельф. Все заснуло, и Антошкин заснул. Эта мысль не давала покоя.
