Tutto sembra splendere di luce propria,
polvere di fata si alza dal suolo bollente e sterrato.
Leggeri sbalzi di brezza tra i rovi e le conifere.
Uccellini in miniatura ballano e fluttuano, ringraziando Arturo.
È primavera, tutto rinasce dal secco,
si tinge di un verde aureo di rugiada argentea.
Vecchi commilitoni si incontrano parlando di nefandezze.
Animo! è la bella stagione, non c'è tempo per morire!
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Il Poeta Errante
PoetryQuesta mia prima raccolta, racchiude i pensieri, le parole, i luoghi, le situazioni che si incontrano nella sottile linea grigia tra il bianco accecante della felicità e il tetro abisso della tristezza.
