Damien - I mean, Dark. [FRANÇAIS/SPOILERS WHO KILLED MARKIPLIER]

Damien - I mean, Dark.

Bonjour à tous ! Bienvenue dans cette Fanfiction sur l'intrigue de la série de vidéos "Who Killed Markiplier?", que j'ai beaucoup appréciée !

Alors attention, car SPOILERS DU DERNIER ÉPISODE !

Ah oui, et y aura du Angst. Du coup, le fun est un peu absent. Déso pas déso, le contexte de la fin du dernier chapitre ainsi que les headcannons des gens sur Tumblr m'y ont quasiment forcée... Bien entendu, certaines idées dans cette FF proviennent donc de théories de fans, ou même de moi-même.

Enfin bref, je vous laisse lire !

DISCLAIMER : Les personnages ne m'appartiennent pas, ils sont la propriété de Markiplier et son équipe.

SPOILERS : "Who Killed Markiplier?" (les 4 chapitres) + allusion à "Markiplier TV"

Enjoy !

P.S. : Les passages en italique sont des références aux vidéos, ce ne sont pas des dialogues prononcés en temps réel.

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"Now what do you think Septiplier ?"
"KILL ME ! KILL ME !"
"Alright, whatever you say, you little scamp ! Huhuhu ~"

/PAN/.

Après le coup de feu, le silence envahit lentement dans la pièce. Le bruit du corps tombant au sol et de la détonation résonnaient encore. Une vague odeur de fumée s'installa, que seule Wilford pouvait réellement sentir.

Il ne pouvait détacher son regard du cadavre, progressivement noyé dans une mare de sang.
Sa nonchalance, traduite par son sourire sur son visage, disparut au fur et à mesure qu'il se redit compte de ses actes.

Au fur et à mesure que les souvenirs l'envahirent.

Le sang devant lui, qu'il avait vu maintenant maintes et maintes fois.
Le pistolet dans sa main, qui ne le quittait plus.

La victime. Au sol. Endormie. Mais elle se réveillerait bientôt, Wilford en était convaincu. Après tout, la véritable mort n'existait pas... Un sommeil pouvait être plus ou moins long, mais jamais éternel, n'est-ce pas ?...

L'homme à la moustache rose était plongé dans ses pensées, les épaules tombantes, les bras le long du corps, sa main toujours serrée sur le revolver, le regard brumeux qui s'embuait de larmes – de tristesse, ou simplement parce qu'il oubliait de cligner des yeux.

Enfin, il fut tiré de sa torpeur lorsqu'une main vint se poser sur son épaule. Wilford n'avait pas entendu les pieds de la chaise racler au sol, n'avait pas entendu la personne se lever, ni même l'appeler.

Warfstache se tourna brusquement, redressant son bras tenant le pistolet, comme par réflexe. Il lui fallut quelques instants pour distinguer l'identité de la personne devant lui, bien qu'il l'avait vue quelques secondes auparavant lorsqu'il parlait lors de la réunion ; l'homme à la moustache était encore perdu dans ses cauchemars, et pensait être en danger.

L'homme en face de lui n'était pas Bim Trimmer, qui s'inquiétait de la réaction longue et triste de Wilford devant le cadavre de Septiplier, et qui s'était donc levé pour le réconforter – non, ce n'était pas Bim.

Wilford le voyait, lui, le Détective ; il entendait ses paroles bourdonner dans ses tympans.

"Madness is stealing your best friend wife !
Madness is plotting the death of your childhood friend because you can't handle the truth-"
"WILFORD !"