cigarettes // dam

7

damián

entré a la habitación de abril para despertarla, habíamos quedado en pasar un día juntos.

—levantate, rancia —dije tirandome encima de la cama.

—la concha de tu madre, dejame dormir enfermo —se quejó.

—te denuncio por violencia doméstica.

—no vivimos juntos, damián.

—bueno, por maltrato animal entonces —dije destapandola.

—no sos un perro.

—bueno —bufé— por violencia de género.

—ahora sí, amigo —río.

«qué linda que sos cuando te reís, pendejita» pensé.

después de cuarenta intentos finalmente logré que se levantará, esta mina tiene más paja que vida social.

—hoy vas a bancarme todo el día, aprontate —dije subiendo y bajando mis cejas.

—no puedo hoy, salgo con nacho.

—pero habíamos quedado en día de friends.

—¿posta? —se levantó y me abrazó— me re olvide, perdón.

—no pasa nada —sonreí de costado.

—si querés le digo que no.

—no no, andá. yo tengo el cumpleaños de mi abuela de todas maneras —mentí.

nacho y la re concha de tu madre.