Зефир

Глава 1

Дождь остервенело бил по всему, что попадалось под его ледяные режущие капли. Вода затекала за шиворот уже давно промокшей футболки. Одежду уже не спасти. Она отсырела, прилипла к телу, очерчивая подтянутое тело рыжего парня.

Он не знает, как давно здесь стоит. Может час, может весь вечер. Может минут десять.

В голове совершенно пусто. Нет мыслей. Нет эмоций. Страшная, удушающая пустота внутри. Так бывает. Когда пытаешься забыть неудавшуюся любовь, а в итоге забываешь, как чувствовать.

А точнее убеждаешь себя, что чувства — это слабость. Они могут причинять лишь боль. Если не чувствовать ничего, то не будешь чувствовать и боль.

Самообман? Да.
Лучшее, что придумал человек. Наверно.

Ты искренне веришь, что ничего не чувствуешь. Убеждаешь себя в том, что больше нет тоски и убивающей изнутри боли, что появляется в сумерки, когда не перед кем натягивать отрепетированную улыбку.

А потом темной ночью на запястьях появляются тонкие розовые полоски и смазанные капли крови, оставленные острой сталью. Не достаточно глубоко, чтобы умереть, но хватит, чтобы заглушить душевную боль физической. Хоть на время.

Руки опаляет холодом, когда парень касается перил. Еще шаг. Шаг к свободе. Или к побегу от реальности.

Мост Мапо. Мост смерти. Мост жизни.
Рыжеволосый разглядывает записи, еле читаемые под лунным светом, написанные на поверхности перил.

«Я люблю тебя», «Давай держаться вместе», «Ты выглядишь взволнованным. Ты в порядке?», «Завтра снова взойдет солнце», «Ты ел что-нибудь?», «Лучшее будет впереди», «Так много вещей еще может случиться».

Фотографии людей, которые улыбаются, смеются, целуются или просто выглядят счастливыми.

Такие «сообщения» на мосту предназначены для того, чтобы люди вспомнили, что они кому-то нужны, что они еще могут быть счастливыми.

Но Хосок никому не нужен. Не в этом мире. Не здесь. Не сейчас. Он в этом уверен.

Это так банально — закончить свою жизнь как многие тысячи на этом чертовом мосту, что, как и Чон, стояли и глядели в манящую черную воду. Но что Хосоку оставалось. На другое он бы не решился. А жить не хотелось. От слова совсем.

Вода внизу шумела и словно звала, убеждая, что будет не больно, а дождь помогал своему собрату поглотить еще одну заблудшую душонку, шепча что-то на ухо, а слова, казалось, складывались в песню.
Прыгай вниз, прыгай вниз, не бойся. Твоя жизнь - сплошная ложь. *