Les pilliers de ses pensées s'écroulaient autour de lui, pendant que sa façade sculptée par un sourire forcé se détériorait, rouillé par les chutes de la Désolation, ancêtre d'un temps révolu. Plus bas, au sous-sol se trouvait la base même de ses pensées, l'endroit où tout se créé, là où sont déchaînées les plus violentes des tempêtes, là où les orages les plus féroces auraient pu exister mais également où les temps les plus paisibles pourraient persister, mais hélas cela n'a jamais été le cas. Dans ce sous-sol, le colosse de chair, chargé de toute l'infrastructure, commence à perdre sa raison de continuer, se changeant progressivement en pierre, illustrant parfaitement le poids de tout ce qu'il a enduré, fatigué de résister, épuisé par tous ses efforts, ne souhaitant plus qu'une chose : l'arrivée imprévisible de la Mort.
- M.C.
