la sombra del aire

proxenetas de cadáveres.

¿nunca les pasó que pasaban por una carnicería y les daban nauseas?
Porque a mí sí.
Ese olor moribundo y vacío,
Que declara asesinato y morbo.
Pasar por la vereda,
Ver un líquido entre las baldosas,
Pero no saber si es:
Sangre mezclada con algún que otro químico,
Químicos,
Agua sucia.
...Yo opto por la primer opción.
~
Ese aire pesado, húmedo,
Que declara una posible lluvia.
Un vientito que no termina de acabar con esas ganas de morir por el ahogante calor y olor a muerte.
...
La noche está solitaria, ¿no?
Hay tantas dudas en mi mente,
Y no sé con quién hablo en este momento,
Quizá sea un ente sin vida,
Mentiroso y empalagoso...
Que te dice: "estoy acá" pero sólo sean cosas de tu cabeza.

La gente se sube a los trenes.. y posiblemente sean los últimos de la noche.
Tengo sueño, pero mi pieza no está ordenada.
Quizá, como las otras noches, tire la ropa por ahí tratando de olvidar ese vago recuerdo de cómo llegó todo ahí;
Aunque no sé quién es más vago: si lo es el recuerdo andante o mi propio ser.
Simplemente no lo sé, y me inquieta no saberlo.
De todas formas, esto sólo sigue siendo una noche más.
Y me pongo a pensar todas esas veces que te sugerí leer mis poemas,
Por más absurdos que sean,
Quería que los leas.
Pero sólo recibía un "no me gusta leer"
¿cómo me pudo gustar algo tan simple, frío y cortante como una navaja?
¿cómo me pude engañar a mí misma con esa mentira asesina que decía: "quizá algún día cambie"?
Estoy feliz de no extrañarte.
Estoy feliz de haberte superado.
Estoy feliz de que esta sólo sea una noche triste más, que esto sólo sea un maldito recuerdo.
Gracias por irte de mi vida,
Gracias por enseñarme a no ser tan pelotuda.
Quizá me duele;
Quizá hayan más cosas por las cuales estar triste.
Y quizá, la única manera de irme en este momento es escuchando más Radiohead (casualmente, es la canción llamada 'nude'... recomendada por la autora, es decir, yo) y escribiendo estos escritos que no sé donde van a terminar ni cómo.
Me enojo conmigo misma por haber tenido miedo a escribir,
Me enojo conmigo misma por mentirme diciendo "¿cómo voy a escribir si él ya no me da ganas de escribir (aunque nunca me motivó a seguir ni nada por el estilo, supongo que sólo me hacía sentir tan mal, y no tenía con quién desahogarme y terminaba escribiendo)?"
Todo era mentira,
Hasta tu risa, cuando yo pensaba que era real.
Todo era mentira,
Hasta el amor entre nosotros.
Fue como el sida, vino disfrazado y empezó a dañar todo masivamente.

~~
Gracias, adios, y por fín pude sacarme esa imagen creada por los proxenetas de cadáveres. Por fin no redunda en mi cabeza el olor a animalito muerto.
Por fin aprendí a no quererte;
Te odio, y eso no está bien, pero es un progreso...creo.